Layla
Acordo com o som das cortinas sendo abertas. Não por mim. Nunca por mim.
É uma daquelas manhãs em que o sol invade o quarto sem pedir licença, e tudo que eu quero é fechar as janelas com um grito — ou uma marreta.
Eu me espreguiço na cama e encaro a comandante Fashion, espero o que ela tem a dizer.
Não estou com humor para salto alto, nem para sorrisos forçados, nem para ser apresentada como “a esposa brasileira” com exótico no subtexto.
—Bom dia. Hoje seu dejejum será servido aqui na varanda.
—Na minha varanda?
Ela assente com aquela dignidade milenar de quem já organizou banquetes para sultões e limpou lágrimas de princesas decadentes.
—Exato.
—Ok. —Digo e me levanto.
O que faço?
Vou até a minha mala e visto um vestido que eu trouxe para andar por aí como uma turista.
