Le dernier jour
1542 Words
Point de vue Emma
Comme toujours, Bryan ne peut pas s'empêcher de me fixer.
Il croit être discret, mais franchement... c'est pathétique.
Le voilà encore, appuyé contre son casier dans le couloir, feignant d'être absorbé par un livre... qu'il tient à l'envers.
Charmant.
Je sens son regard brûlant dans mon dos chaque fois que je passe.
Comme s'il espérait que je me retourne, émue par tant de "discrétion".
Mais non, Bryan. Je ne vais pas lui faire ce plaisir.
Il est gentil, c'est vrai. Trop gentil.
Le genre de garçon qui ramasse tes affaires si tu les fais tomber.
Qui te tient la porte trois secondes de trop, juste pour te rappeler qu'il est "parfait".
Et c'est peut-être ça le problème.
Il n'a rien de ce que je recherche.
Ou peut-être que je ne sais pas encore ce que je cherche.
Puisque je n'ai jamais eu le choix.
Pour ma mère, c'est Bryan... ou personne.
Littéralement.
"Un garçon de bonne famille, respectueux, sérieux." Voilà ses mots exacts.
Traduction ? Quelqu'un d'aussi passionnant qu'une feuille de papier vierge.
Alors je continue d'avancer dans le couloir, ignorant ses regards insistants.
Il se tortille maladroitement pour ne pas me perdre de vue.
Je fais semblant de ne rien remarquer.
Parce qu'il n'y a rien à remarquer.
Phoebe, elle, ne le cache pas.
Ses regards vers Bryan sont si transparents qu'on pourrait écrire un roman.
Chaque fois qu'il passe devant elle sans un mot, je vois son sourire se faner, mélange de frustration et de jalousie.
Je sais qu'elle me reproche de m'approcher trop de lui.
Comme si je volais quelque chose qui devrait être pour elle.
Mais ce n'est pas si simple.
Rien ne l'est dans ma vie.
La sonnerie retentit.
Les élèves se précipitent hors de la salle.
Je prends mon temps.
Ramassant mes affaires méthodiquement.
Les murs de ce lycée, aussi étouffants soient-ils, me sont familiers.
Je n'aurai bientôt plus cette routine.
Cet endroit où, malgré tout, j'existe en dehors des projets de ma mère.
Quand je passe devant Bryan dans le couloir, il m'arrête.
- Emma, tu as un moment ?
Je le regarde, surprise.
Son ton est plus sérieux que d'habitude.
Avant que je puisse répondre, Phoebe surgit de nulle part, son sourire éclatant comme si elle voulait s'insérer dans la conversation.
- Bryan ! Tu devais me montrer cette chose en classe, tu te souviens ? dit-elle avec une exagération si flagrante que j'en ai presque pitié.
Il l'ignore complètement.
Son regard reste fixé sur moi, et je sens le poids des attentes que ma mère a placées sur mes épaules.
Ce moment-là, je l'ai déjà vécu des dizaines de fois.
Et comme toujours, je choisis la fuite.
- Désolée, je suis pressée, dis-je en me frayant un chemin à travers la foule.
Alors que je m'éloigne, je les entends encore.
Phoebe, qui tente désespérément de capter son attention.
Bryan, visiblement agacé.
Une partie de moi veut se retourner, mais je continue à marcher.
Aujourd'hui, ce n'est pas juste un jour de plus.
C'est le dernier.
Et personne ne sait ce que ça signifie vraiment.
J'aurais préféré que la journée s'éternise, même avec les cours ennuyeux et les profs qui parlent comme si leur matière détenait la clé de l'univers.
Parce que ça veut dire une chose : rentrer chez moi.
Rentrer dans cette maison qui ressemble plus à une cage dorée qu'à un foyer.
Là où tout est impeccablement contrôlé, où chaque mouvement est surveillé, et où ma mère m'attend avec son sourire glacé et son discours bien rodé sur "ce qui est bon pour moi".
Un bonheur.
Pour la première fois, j'aurais presque voulu rester ici, au lycée, à errer dans les couloirs déserts ou à observer Bryan me dévisager à distance.
Parce que franchement, tout ça semble presque supportable comparé à l'idée de franchir cette porte...
Et de me retrouver face à ma mère.
Face à sa prison déguisée en "maison".
Je me place derrière un mur, comme pour me cacher d'un danger invisible.
Je reste immobile, le souffle court, attendant ma mère.
Bryan revient vers moi.
Il traverse le hall avec l'assurance d'un roi.
Sa chemise blanche est parfaitement ajustée, rentrée dans son pantalon beige.
Une ceinture en cuir brun souligne sa silhouette.
Ses mocassins brillent légèrement sous les néons.
Son parfum flotte derrière lui comme une promesse silencieuse.
Toutes les filles le regardent.
Il est le genre d'homme qu'on remarque sans pouvoir détourner les yeux.
Mais moi... je détourne le mien.
Phoebe déboule comme une tornade, courant après lui comme d'habitude.
Lui, imperturbable, continue de l'ignorer.
Les cheveux châtain clair de Phoebe tombent en vagues désordonnées autour de son visage.
Une barrette brillante accroche une mèche probablement volée dans ma trousse, comme toujours.
Bryan passe de l'autre côté du couloir.
Mon cœur fait un bond. Je croyais qu'il venait me parler.
Mais non.
Il fuit Phoebe.
Parfait.
Pour me distraire, je fixe Phoebe, qui, désespérée, cherche Bryan du regard.
Elle porte ce vieux sweat beige un peu trop grand, celui qu'elle adore parce qu'il lui sert de refuge.
Son jean est déchiré aux genoux - un choix qu'elle assume.
Ses Converse noires, couvertes de dessins au marqueur, trahissent son impatience.
Elle m'atteint, croise les bras sur son sweat, comme pour ériger une barrière.
Ses sourcils sont froncés.
- Sérieusement, Emma ? Pourquoi tout à l'heure tu étais encore avec Bryan ? lâche-t-elle d'un ton venimeux, mais bas, pour que personne n'entende.
Je ne réponds pas.
À quoi bon ? Elle ne cherche pas une réponse, seulement une raison de m'attaquer.
Elle fait un pas vers moi, son sac glissant de son épaule.
- Tu savais que j'arrivais ! Tu le fais exprès ? Chaque fois que j'essaie d'avoir un moment avec lui, il faut que tu sois là !
Ses yeux me transpercent.
Un mélange de jalousie et de rancune.
Je sens mes joues brûler. Pas de honte. De la rage.
J'ai envie de crier.
De lui hurler que Bryan ne m'intéresse pas.
Jamais.
Mais je me tais.
Parce que si je parle, je vais exploser.
Et elle, elle attend ça.
Je serre les dents.
Parce que ça fait mal.
Parce que je suis fatiguée de devoir toujours me justifier pour des choses que je n'ai jamais voulues.
Elle me fixe, puis sourit, cruel.
- Peu importe. Mais reste loin de Bryan. Je l'aime depuis des années. Alors ne te mets pas entre nous.
Je lève les yeux vers elle, vidée.
Pas de colère. Juste de la lassitude.
- Phoebe... je n'ai jamais cherché à lui parler. Et tu sais très bien que maman...
Elle lève la main d'un geste sec, presque théâtral.
- Oui, je sais. Ta précieuse mère veut que tu sois "spéciale", qu'elle brille à travers toi. Alors Bryan devient ton unique contact. Le reste ? Des figurants. Mais désolée, Emma... je vois clair dans ton petit numéro de princesse mélancolique.
Je secoue doucement la tête.
Cette fois, pas de cris. Pas de larmes.
Juste une voix calme, posée.
Et Phoebe le remarque.
- Ce n'est pas ce que je veux, Phoebe. Tu crois que ça m'amuse, ce cirque ? Tu crois que j'en tire du plaisir ? Si tu savais comme je rêve d'être ailleurs... n'importe où, sauf là. À devoir me justifier pour un garçon que je trouve débile.
Pour la première fois, elle hésite.
Son visage se radoucit un instant.
- Tu sais quoi ? dit-elle, plus basse. Je ne savais pas que ta mère pouvait... enfin, ce qu'elle te fait.
Je reste figée.
Elle ne parle jamais ainsi. Jamais avec cette nuance.
Elle hausse les épaules, reprend son attitude distante.
- Enfin bref. Ce n'est pas comme si j'en avais quelque chose à faire.
Je baisse les yeux, incapable de répondre.
Elle sort son téléphone, fait défiler l'écran.
Avant de partir, elle murmure :
- Fais juste attention, Emma. Sérieusement. Ne te laisse pas faire.
Elle s'éloigne.
Je reste seule sur le banc.
Les élèves sortent du lycée en riant, insouciants.
Pour eux, c'est juste un jour de plus.
Pour moi, c'est un adieu.
Je n'ai jamais aimé l'école.
Mais je n'aurais jamais imaginé partir comme ça.
L'air devient plus froid.
Je frissonne, croisant les bras.
Je lève les yeux.
La voiture de ma mère s'arrête devant l'entrée.
Je me lève lentement, traînant les pieds.
Je monte à l'arrière sans un mot.
Ma mère ajuste son rouge à lèvres.
Elle me jette un regard dans le rétroviseur.
Elle ne parle pas.
Tout est silencieux.
Trop silencieux.
La voiture démarre.
Les rues défilent.
Et je sais que je rentre dans un monde dont la porte se referme à tout jamais derrière moi.
Je ne vais pas fuir.
Je ne vais pas hurler.
Je vais rentrer.
Comme toujours.
Parce que survivre ne ressemble pas toujours à une bataille.
Parfois, ça ressemble à un silence.
À un regard baissé.
À une porte qu'on franchit sans bruit.
Et ce soir, je vais faire exactement ça.
Me taire.
Mais dans ce silence, il y a quelque chose qui grandit.
Ce n'est pas de la colère.
Ce n'est pas du courage.
C'est juste... moi.
Une fille qui n'a jamais eu le choix.
Et qui commence à comprendre que peut-être, ce sera toujours comme ça.
- Writer
