Ровно в девять ноль-ноль секунд, Кейт переступила порог офиса.
Коридор пахнул… ничем. Ни капли кофе, ни ванили, ни тёплого дыхания принтера. Воздух стоял настолько выхолощенным, что, казалось, кто-ся вынул из него все прилагательные. На её столе покоилась аккуратная стопка бумаг — ещё тёплая, как котёнок, только что вылезший из лотка HP LaserJet. «Дело №451. Международное патентное право», — гласила бирка. Текст был стерильным до хирургической досады: ни пятнышка крови, ни едва уловимого аромата капкана. Чистая шахматная доска — 64 клетки, 0 градусов по Шарду.
За матовым стеклом он сидел спиной к свету — силуэт гравюры на пластике. Экран бросал на лицо синеватый холод, подсвечивая кончик носа и кожу на скулах, словно спотлайт для миниатюрного драматического театра. Не глянул. Не кивнул.
