Le Palais Lunaire saignait en silence.
Ce n’était pas une blessure visible, ni une attaque frontale. C’était une corruption lente, presque élégante, qui s’insinuait dans les couloirs d’argent comme une pensée interdite. Elle la sentait désormais dès qu’elle fermait les yeux : un tiraillement subtil, une note fausse dans l’harmonie lunaire.
Elle ne dormait plus.
Chaque fois qu’elle s’allongeait, des rêves étrangers la traversaient — des visions qui n’étaient pas les siennes. Des paysages ravagés sous un ciel noirci, des temples effondrés, des dieux enchaînés, leurs voix murmurant des promesses impossibles.
Et toujours, au centre de ces visions, une silhouette.
Un homme.
Debout parmi les ruines, les bras ouverts, parlant à des entités qui ne devraient plus exister.
— Il est déjà trop
