Natan narrando
A laje tava daquele jeito que eu gosto: vento batendo de leve, som lá debaixo estourando em alguma viela, cheiro de churrasquinho perdido no ar e a Rocinha inteira brilhando embaixo de mim. Era fim de tarde virando noite, aquele momento que o morro começa a acordar de verdade.
Acendi meu baseado encostado no murinho, só de bermuda e chinelo, peito cheio de cordão. Traguei fundo, soltei a fumaça devagar, olhando as luzes se acendendo lá no asfalto. Mas, em vez de bater a brisa, bateu foi a neura.
A p***a da boate não saía da minha cabeça.
— Tem alguma coisa errada nessas casa do velho, mano… — murmurei sozinho, mexendo o beck entre os dedos. — Como é que eu nunca pensei nessa merda antes?
Eu sempre fui mais morro do que Barra. Meu corre é aqui em cima, onde o povo chama
