Ángelo
Observé cómo mi padre caminaba de un lado a otro de la suite presidencial, su irritación manifestándose en cada paso medido. Sir Charles Whitehall, patriarca de la familia y leyenda en el mundo empresarial, rara vez perdía la compostura. Pero ahora, con su impecable traje de tres piezas y su postura regia, me miraba como si fuera un adolescente problemático y no un hombre de treinta y tres años.
—¿Una gorra y gafas oscuras? ¿En serio, Themus? —su voz contenía ese tono que me hacía sentir de nuevo como un niño de cinco años—. ¿Qué pretendías demostrar con semejante disfraz en una reunión de negocios?
Me quité la corbata con un movimiento fluido y la arrojé sobre la cama king-size. La habitación del Plaza, con sus techos altos y decoración clásica, se sentía repentinamente opresiva
