Anastasia estaba en su despacho, rodeada por la penumbra que proyectaban las pesadas cortinas de terciopelo.
Un vaso de whisky a medio terminar descansaba sobre la mesa de caoba, junto a un expediente con los rastros de una traición que aún dolía como un puñal clavado en su espalda.
Un golpe discreto en la puerta la sacó de sus pensamientos.
Su asistente entró con una expresión tensa, evitando su mirada.
—Lo siento, señora, pero no hemos podido recabar más información sobre la infidelidad del señor Rosenberg —dijo, con voz medida, como si temiera su reacción—. Al parecer… él terminó la aventura.
Anastasia bajó la mirada, entrecerrando los ojos mientras sus dedos se movían con impaciencia sobre el brazo de su sillón.
Su pecho se oprimió con una mezcla de furia y amargura.
¿Así qu
