Os quarenta minutos contados milimetricamente no visor de safira do meu Patek Philippe de ouro maciço passaram no ritmo exato da minha psicopatia. Quando o ponteiro cravou a hora marcada, eu desci as escadas da minha ala privativa com o passo pesado de quem carrega a foice da morte nas costas. O som da sola da minha bota de couro ecoava pelos corredores de pedra fria do QG, e a cada passo, a tensão no ar ficava mais densa, asfixiante, pronta para estourar como uma bomba-relógio.
Os portões duplos de madeira maciça do salão principal foram abertos pelos meus soldados num sincronismo perfeito, sem fazer um único ruído. O ambiente lá dentro fedia a poder sujo. Cheirava a charuto cubano importado, uísque puro malte derrubado no copo e sangue podre de gerações de criminosos que achavam que man
