Meinen Milliardärs-Tyrannen zähmen

Fallout

„Ich bringe deine verdammte Schwester um“, zischte Cruz in das Telefon, das er an sein Ohr hielt.

Odin war kurz still, bevor er antwortete: „Halbschwester, und was hat sie denn verbrochen?“

„Sie hat mich in einem Restaurant angegriffen, mir vorgeworfen, sie in einer Abtreibungsklinik ausgesetzt zu haben, sie verprügelt, ihr den Arm gebrochen und damit letztendlich mein Date verscheucht. Das war ein 50-Millionen-Dollar-Deal mit dem Vater meines Dates, und deine verdammte Schwester hat ihn versaut!“

Er trat gegen den Reifen seines Autos und knurrte wütend, weil er am liebsten auf irgendwas eingeschlagen hätte. Da viele Gäste zuschauten, traute er sich aber nicht.

„Nun, du hast ihr den Arm gebrochen“, lachte Odin.

„Das war ein Unfall.“

„Mein Vater denkt immer noch, dass du sie umbringen wolltest. Ich mag die Göre zwar nicht, aber sie umzubringen, finde ich selbst übertrieben.“

„Kannst du dich mal konzentrieren?“, schrie er seinen besten Freund aus Kindertagen fast an. Er und Odin standen sich nicht mehr so nahe wie früher. Er war vor mehr als sieben Jahren weggezogen und obwohl er in den ersten Jahren mehrmals zurückgekommen war, war er nun seit mehr als drei Jahren nicht mehr in Vancouver gewesen. Odin hatte ihn in den letzten drei Jahren dreimal in Toronto besucht, und jedes Mal war Cruz traurig, zugeben zu müssen, dass er froh war, wenn sein Kumpel wieder abgereist war, weil er völlig durcheinander war. Es schien, als sei die Unkonzentriertheit des Mannes immer noch ein Problem, und er schnauzte wütend: „Presley hat mich reingelegt, und das kostet meine Firma fünfzig Millionen Dollar. Ich will ihre Adresse, und zwar sofort. Sie und ich werden uns mal über Grenzen unterhalten.“

„Ich hab sie echt nicht.“

„Du hast die Adresse deiner Schwester nicht?“

„Nö.“

„Telefonnummer. Gib sie mir, und ich lass meine IT-Abteilung sie zurückverfolgen.“

„Die hab ich auch nicht.“

„Wie kannst du ihre Telefonnummer nicht haben, Odin? Sie ist deine Schwester.“

„Halbschwester, und wir reden nicht miteinander. Niemals. Einmal im Monat muss ich zu einem Brunch mit Papa, seiner Schlampe und ihren Kindern, aber ich hab Presley nicht in meinem Telefon, in meinen sozialen Netzwerken oder sonst wo. Ich könnte dir nicht mal sagen, wo sie arbeitet.“

„Im Ernst?“

„Ja. Scheiß drauf. Ich ertrage Papa bei den gerichtlich angeordneten Wochenendbesuchen und war nett zu ihm, als ich ihn brauchte, um mein College zu bezahlen, aber ich hab nichts mit Presley oder ihrer Schlampe von Mutter zu tun. Sie sind nicht meine Familie. Der einzige Grund, warum ich jetzt zu Papa gehe, ist, dass mein Großvater ein Mistkerl war und in seinem Testament festgelegt hat, dass Papa nur dann die monatliche Zuwendung aus meinem Treuhandfonds zahlt, wenn ich einmal im Monat mit den dreien esse. Aber Presley ist nicht meine Schwester, und ich werde sie niemals als solche anerkennen.“

„Sie ist es irgendwie doch. Ihr habt dieselbe DNA.“

„Scheiß drauf.“

Sie kamen vom Thema ab, und Cruz holte scharf Luft. „Ich will ihren Kopf auf einem Spieß.“

„Ich würde dir helfen, Mann, aber ich glaube nicht, dass es unbemerkt bleiben würde, wenn ich nach 26 Jahren, in denen ich nichts von ihr wissen wollte, plötzlich meinen Vater anrufe und nach der Telefonnummer meiner Halbschwester frage. Sie ist mit Andersons kleiner Schwester Sloane befreundet. Vielleicht weiß er, wie man sie erreichen kann.“

„Scheiße“, schrie er ungeduldig.

„Ich bringe sie um.“

„Herr?“, drei uniformierte Polizisten kamen auf ihn zu, aber nur einer sprach. „Wir haben eine Meldung über eine Störung erhalten.“

„Das passiert nicht“, knurrte er, während er ins Telefon zischte: „Ich rufe dich zurück.“ Er sah die Polizisten an: „Kann ich Ihnen helfen?“ Er würde gerne für Mord ins Gefängnis gehen, wenn er Presley jemals in die Finger bekäme.

„Wir haben eine Beschwerde über einen großen Mann erhalten, der möglicherweise unter dem Einfluss von Medikamenten steht.“

„Steroide-Wut“, sagte einer der Polizisten nervös und legte seine Hand auf seine Waffe.

War das ein Taser?

„Ich leide nicht unter Steroide-Wut.“

„Wir müssen Ihren Ausweis sehen. Haben Sie heute Abend Alkohol getrunken, Herr?“

„Nein. Ja. Ich habe ein paar Schlucke aus einem Glas Wein getrunken, aber dieses und ein zweites Glas Wein wurden im Restaurant nach mir geworfen.“

„Von Ihrer Verabredung?“

„Nein, es war seine Freundin“, sagte eine Person, die die Szene mit ihrem Handy filmte, während sie sich dicht an ihrem eigenen Auto festhielt. „Sie hat ihn dort mit seiner Verabredung erwischt. Er hat seine Freundin heute Morgen vor einer Abtreibungsklinik stehen lassen, um sich mit einer anderen Frau zu verabreden.“

Er schloss die Augen und versuchte, bis zehn zu zählen. „Sie ist nicht meine Freundin. Sie war die kleine Schwester meines besten Freundes, die mich verarscht hat“, sagte er mit erhobener Stimme. Er griff nach seiner Brieftasche in seiner Jackentasche, und drei Pistolen wurden auf ihn gerichtet. „Ich greife nach meiner Brieftasche, um Ihnen den Ausweis zu zeigen, um den Sie mich gerade gebeten haben.“

„Langsam.“

Seine Gedanken kreisten. „Wie kommt es, dass ich im Restaurant angegriffen und belästigt wurde und die Schlampe, die das getan hat.“ Er deutete auf sein Hemd. „Verschwunden ist und ich derjenige bin, der von der Polizei verhört wird?“ Er reichte seine gesamte Brieftasche dem ersten Beamten, der schnell von ihm zurückwich.

„Cruz Henry Hawley.“ Der Polizist hielt seinen Führerschein unter die Straßenlaterne und durchsuchte dann die Brieftasche.

Er wollte gegen die Verletzung seiner Privatsphäre protestieren, da der Mann offensichtlich nach etwas suchte. Er schnaubte ungeduldig, als dieser eine Visitenkarte, ein Kondom und ein Foto seiner Mutter herausholte.

„Keine Drogen. Wir würden gerne Ihr Auto durchsuchen.“

„Ohne Durchsuchungsbefehl wird das nicht passieren.“

„Wir können dich wegen Störung der öffentlichen Ordnung verhaften.“

„Dann macht das doch. Ich bin noch vor Mitternacht wieder draußen, und ihr drei werdet bis zu eurer Pensionierung Schreibtischarbeit machen, weil meine Anwälte eurem Chef mit einer Klage so hart in den Arsch treten werden, dass er ohne medizinische Hilfe nicht mehr scheißen kann.“ Er verschränkte die Arme vor seiner breiten Brust. „Und bevor ihr großspurig werdet, sollte vielleicht einer von euch mal meinen Namen googeln.“

Der Mann, der ihn filmte, hielt sein Handy hoch und beugte sich vor: „Äh, hier steht, dass er der zweitreichste Mensch in Kanada ist und sein Vater der reichste. Er hat für die kanadische Rugby-Nationalmannschaft bei den Olympischen Spielen gespielt. Ich wette, deshalb hat er Probleme mit Steroiden.“

„Ich hätte eine Sperre bekommen, wenn ich welche genommen hätte, du Trottel“, knurrte er den Umstehenden an.

„Mein Vater ist der Besitzer von Hawley Telecom. Der Idiot da drüben, der mich filmt, nutzt wahrscheinlich die Daten, für die er meinen Vater bezahlt, um meine Privatsphäre zu verletzen und meine unrechtmäßige Festnahme live zu streamen.“

„Hast du irgendwelche Medaillen gewonnen?“, fragte einer der Polizisten.

„Nein.“

„War es eine Ehre, einfach nur dabei zu sein?“, schnaufte der Polizist, der seine Brieftasche hielt, lachend.

„Fick dich, Officer.“ Es war ihm jetzt egal. „Verhaftest du mich oder kann ich gehen?“

„Wo ist das Mädchen?“

„Welches Mädchen?“

„In der Anzeige steht, dass du ein Mädchen im Restaurant zurückgelassen hast, aber ein anderes verfolgt hast. Jemand hat gesehen, wie sie in ein Auto geschubst wurde. Hast du sie wegbringen lassen? Milliardäre wie du können so was machen, oder?“

„Ich habe sie nicht weggebracht. Sie ist die kleine Schwester meines besten Freundes, und sie fand es verdammt lustig, mir mein Date zu versauen.“

„Hast du jemanden, der das beweisen kann? Hast du ihre Nummer, damit wir sie fragen können?“

„Sie heißt Presley Brookmore. Ich hab ihre Nummer nicht. Vielleicht kannst du sie mir besorgen, damit meine Anwälte sie anrufen und besprechen können, wie ich Anzeige wegen Körperverletzung erstatte.“

„Du willst Anzeige gegen eine Frau erstatten, die angeblich etwa 1,63 m groß ist und 50 kg wiegt.“ Der Polizist blickte mit hochgezogener Augenbraue auf seinen 1,93 m großen Körper. „Wirklich?“

„Kann ich gehen?“

„Nicht, bevor wir Ihre Geschichte überprüft haben. Wir möchten, dass Sie zum Streifenwagen zurückkommen und warten, bis wir sie erreichen und bestätigen können, dass sie nicht verletzt ist und Sie sie nicht entführt haben.“

„Wie zum Teufel hätte ich sie entführen sollen? Hören Sie sich selbst zu? Ich war im Restaurant. Sie hat mich überrascht. Wie hätte ich ihre Entführung planen sollen, wenn ich nicht einmal wusste, dass sie kommen würde!“

„Habt ihr Superreichen nicht immer Sicherheitsleute um euch herum?“

Er biss die Zähne so fest zusammen, dass er sicher war, dass einer seiner Backenzähne unter dem Druck knackte. „Ich war auf einem Date und befand mich in einem Teil der Stadt, in dem die meisten Leute nicht wissen, wer ich bin, weil ich seit Jahren nicht mehr hier war. Ich kann auch auf mich selbst aufpassen.“

Plötzlich klingelte sein Handy und er schaute darauf. Eine unbekannte Nummer. „Kann ich rangehen?“

Der Polizist winkte ihm zu.

„Hallo?“

„Oh mein Gott, du wirst live übertragen!“, hallte lautes Gelächter durch die Luft.

„Ich schwöre, Ladybird, ich werde dir den Arsch rot malen.“ Seine Faust umklammerte das Telefon so fest, dass der Bildschirm hätte zerbrechen müssen.

„Ooh, Versprechen, Versprechen. Ich kann das alles verschwinden lassen, aber ich will etwas von dir.“

„Was?“

„Ich will dich als Cover für mein neuestes Buch verwenden.“

„Wie bitte? Welches Buch?“ Seit wann schreibt Presley Brookmore Bücher?

„Ich schreibe Romane, Cruz. Diese Geschichte handelt von einem Detektiv, der einen Verbrecher jagt. Wenn du zustimmst, auf dem Cover meines Buches zu sein, werde ich mit dem Polizisten sprechen.“

„Okay.“

„Nein. Schau die Person an, die dich live streamt, und sag es direkt. Ich nehme das auf, also werde ich einen riesigen Aufstand machen, wenn du mich später ablehnst.“

„Okay. Presley Brookmore, du kannst ein Foto von mir als Cover für dein Buch verwenden.“

„Danke. Gib dem Polizisten das Telefon.“

„Hier, es ist Presley, sie will mit dir sprechen.“

Er dachte, er würde sich die Haare aus dem Kopf reißen, als der Polizist den Lautsprecher einschaltete.

„Hallo, Herr Polizist, mein Name ist Presley Brookmore. Cruz Hawley ist der beste Freund meines älteren Bruders, und wir haben seit Jahren eine heimliche und unglaublich sexuelle Affäre. Er leugnet das, weil er sieben Jahre älter ist als ich und ich gerade volljährig war, als wir anfingen, miteinander zu schlafen, und mein Vater sauer wäre, wenn er davon wüsste. Wir stehen total auf Rollenspiele. Ich meine, wirklich total. Heute Abend war unsere Szene, dass er ein Date hatte und ich das Date unterbrach, aber ich habe mich ein bisschen mitreißen lassen, weil sie viel hübscher war, als ich erwartet hatte, und ich mich ein bisschen von ihr bedroht fühlte. Ich sollte eigentlich nur ein Glas Wein werfen, aber ich warf zwei und rannte weg, anstatt auf ihn zu warten, also ist er wahrscheinlich total außer sich, weil er so scharf auf mich ist. Ich wette, wenn du dir seine Hose ansiehst, spannt sie an seinem Reißverschluss. Ich schwöre, es ist ein völlig einvernehmliches Rollenspiel. Kannst du ihn jetzt gehen lassen? Ich warte zu Hause auf ihn, damit er mich entsprechend bestrafen kann.“

Als sie ihre kleine Rede beendet hatte, stand ihm der Mund offen. Sie hatte ihre Stimme in den verspielten Tonfall einer Sexbombe verwandelt, und sein Schwanz zuckte bei jedem Ton. Er schimpfte innerlich mit seinem Schwanz, weil er überhaupt an die rothaarige Terroristin gedacht hatte, aber dann sprach sie erneut.

„Cruz, Baby, ich warte hier darauf, dass du mir den Hintern versohlst.

Ich hab mein Ledergeschirr an und du musst mich nur noch fesseln, mein Großer. Bitte komm schnell nach Hause.“

Sie legte auf, während der Polizist nach dem Telefon tastete.

„Äh, Herr, tut mir leid. Ähm. Vielleicht solltest du dein Rollenspiel das nächste Mal an einem weniger auffälligen Ort machen“, sagte der Polizist, gab ihm das Telefon und die Brieftasche zurück und er und seine Kollegen gingen langsam zurück.

„Verpiss dich“, zischte er den Mann fast an, weil er ihre Lügengeschichte geglaubt hatte, aber die Wahrheit, die er gesagt hatte, ignoriert worden war. Es war ihm egal, entschied er und wollte einfach nur nach Hause.

Er stieg in sein Auto, seine Brust hob und senkte sich, aber es war nicht nur Wut, die er empfand, als er sich an Presleys Tonfall erinnerte. Er sah auf seinen Schwanz hinunter und knurrte: „Du kannst dich auch verpissen.“