+BIANCA+
Estoy entrando al restaurante italiano y, apenas cruzo la puerta, siento ese calorcito mezclado entre olor a pasta recién hecha, salsa de tomate y vino. El aire huele a vida, a risas, a citas, a promesas que muchas veces terminan siendo humo. Y yo… yo con mi vestido n***o sencillo, ajustado en la cintura, con un escote que no es ni tan atrevido ni tan recatado. Tacones altos, paso firme… pero por dentro me estoy cayendo en pedazos.
—¿Será bueno que esté aquí? —me pregunto en silencio mientras acomodo mi cabello detrás de la oreja.
Ya voy por mi quinciava cita, ya ni sé, he perdido la cuenta entre tantos fracasos, y la verdad, todo me ha ido peor que mal. Me río sola, pero es esa risa amarga, la que uno suelta cuando está harta de sí misma.
La primera cita… un hombre que buscab
