Narrado por Kevão
O céu ainda era roxo quando abri o olho.
Sem sonho, sem susto—só a certeza de que o dia ia custar sangue.
A Glock já estava na minha mão antes mesmo de eu pisar no chão frio de concreto.
Primeiro cigarro no beiço, brasa viva iluminando a treva do quarto.
Na cozinha, Dona Alzira — coque firme, blusa florida lavada até desbotar — mexia o café preto que parecia piche.
Conheceu a Rosa, costurou meu calção quando eu ainda chutava lata na rua; hoje costura silêncio pra não morrer de curiosidade.
— Bom dia, meu filho — arriscou, ajeitando pão na chapa.
Assenti com o queixo, sentei e larguei a arma na mesa, como se fosse colher. O café queimou a língua; dor pequena não faz nem cócega.
Alzira respirou fundo, catou coragem entre as rugas:
— Hoje… a irmã do Fábio sobe com
