Rebeca
— Mãe, tem uma coisa que a senhora precisa saber…”
Ela afastou um pouco o rosto, me encarando.
— “O quê?”
Respirei fundo. O nó na garganta engasgado há dias.
— “Não foi o SUS. Não foi milagre.”
Ela franziu a testa.
— “Como assim?”
— “A sala… os exames… o tratamento caro… foi ele.”
Ela ficou me olhando, confusa.
— “Ele quem, Rebeca?”
Engoli seco.
— “Kevão.”
A boca dela se abriu num susto mudo. Os olhos arregalados. A respiração suspensa.
— “O menino do morro… o… o que era da boca?”
Assenti, devagar.
— “Ele mesmo.”
Ela levou a mão à boca, tremendo levemente.
— “Mas por quê? O que ele tem a ver comigo?”
— “Fábio.”
Ela travou.
— “O quê?”
— “Mãe… foi o pai do Kevão que matou o Fábio. E ele… ele sempre soube disso. Carregou essa culpa desde pequeno.”
Ela levou a mã
