Narrado por Kevão
A sala tava carregada.
O cheiro de cigarro impregnado na parede, o ventilador girando devagar, cuspindo vento quente.
Eu sentado no trono de plástico — perna aberta, Glock no colo.
Ao redor, os moleques perfilados: Rato, Canela, Nescau e mais dois vapores novos. Todos com o olho abaixado, postura tensa.
— “Alguém aqui tem dúvida de quem manda nessa p***a?”
Silêncio.
Só o estalo da cadeira rangendo quando me inclinei pra frente.
— “Depois de hoje… depois da Vanessinha… espero que todo mundo tenha entendido.”
Rato coçou a nuca.
Nescau mexeu no isqueiro, nervoso.
Eu encarei todos um a um.
— “Favela não é palco. É território. E nesse território, quem desafia o dono… sangra.”
Canela assentiu devagar.
— “Tá tudo entendido, patrão.”
— “Ótimo.” — bati com a mão na
