A quadra ainda fervia.
As palmas ecoando nas paredes de concreto, as vozes misturadas num barulho bom. Um barulho de mudança. De virada.
Mas eu desci do palco com o coração na mão.
A mão trêmula. O peito pesado. O suor escorrendo não era só de nervoso, era de alívio também.
E foi quando eu vi ela.
Márcia.
Andando devagar.
Sem pose.
Sem arrogância.
Só com o rosto cansado e os olhos úmidos.
Parou na minha frente.
Não disse nada de cara.
Só me olhou.
— “Você tem razão.”
A voz dela era baixa. Rasgada.
— “Eu fui dura demais com a Aline. E com você.”
Fiquei quieta.
Ela continuou.
— “E a verdade é que… eu falei muita merda porque deixei outra falar por mim.”
— “Outra?” — perguntei, já sabendo a resposta.
— “A Vanessinha. Aquela língua venenosa. Disse que você tava querendo cor
