Me mordí el labio, sentí el tirón de la blusa y me puse a fregar con más fuerza.
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Después de limpiar la escena del crimen con una eficiencia que habría hecho llorar a mi madre de orgullo, me dirigí a la cocina. La luz fría del techo de acero inoxidable me daba un aspecto fantasmal.
Abrí la nevera, que era más grande que mi auto imaginario. La comida estaba organizada en cajones etiquetados con láser. Encontré el cajón de "Pescado Fresco del Pacífico" y, con una reverencia dramática, saqué un filete de bacalao tan blanco y delicado que parecía hecho de cristal. El precio en la etiqueta era probablemente un alquiler de tres meses.
—Que el infierno se congele antes de que te queme, amigo —le prometí al pescado.
Saqué el PDF de la "Guía Térmica". La receta era compleja: aceite de oliva
