CEO ¡SOY TU NIÑERA!

El uniforme

Agarré el asa de mi maleta y empecé a correr. Mis pies, todavía calzados con esos zapatos planos que ahora hacían un ruido húmedo y patético de chof-chof, resbalaron en el mármol.

—¿Dónde demonios está la cocina? —grité al aire, girando sobre mis talones como una loca desorientada.

Sabía dónde estaba. Había estado aquí con mamá. Pero mi cerebro había decidido declararse en huelga por exceso de estrés. Corrí por un pasillo lleno de cuadros abstractos que parecían manchas de sangre de diseño, doblé a la derecha, vi una estatua y casi lloro. ¡Me había perdido en una casa!

—¡Piensa, Ariadna, piensa! Sigue el olor a desinfectante caro y desesperación —murmuré.

Finalmente, vi las puertas dobles de acero inoxidable. La cocina. Entré tropezando con mis propios pies, la maleta golpeando el marco de la puerta con un estruendo que seguramente Julian escuchó desde su oficina. Me detuve en seco, jadeando. La cocina era tan grande que podrías aterrizar un helicóptero en la isla central. Todo brillaba tanto que podía ver mi reflejo de pesadilla.

—Al escondite, preciosa —le dije a mi maleta.

Divisé un armario empotrado cerca de la zona de servicio. Lo abrí de un tirón y, ¡eureka!, el santuario de la limpieza. Era un espacio estrecho lleno de estantes con productos químicos que tenían nombres en latín y aspiradoras que parecían sacadas de una película de la NASA. Empujé mi maleta al fondo del todo, enterrándola detrás de una torre de rollos de papel de cocina premium.

—Ahí te quedas, hasta que el Príncipe de Hielo se duerma o yo muera de un infarto, lo que pase primero.

Entonces, mis ojos aterrizaron en el armario de al lado. Lo abrí esperando encontrar manteles, pero lo que vi fue el Santo Grial del servicio: uniformes. Había una fila de ganchos con vestidos negros perfectamente planchados y delantales blancos que crujían de limpios.

—Uniforme... sí, eso me hará parecer una profesional y no una intrusa —pensé, pasando las manos por las perchas.

Había dos opciones. Un vestido de corte clásico que llegaba por debajo de la rodilla, muy estilo "ama de llaves de los años 50", y otro que parecía una versión moderna y sospechosamente pequeña. Mi lógica me decía que agarrara el largo, pero mi instinto de supervivencia me recordó que mido poco más de un metro sesenta. El largo me haría parecer un pingüino de luto.

—El corto será —decidí, arrancándolo del gancho.

Empecé a desvestirme allí mismo, en medio de la cocina, con la paranoia de que una de esas cámaras de seguridad ocultas me estuviera grabando. Me quité la blusa mojada con un escalofrío que me recorrió la columna. Mis dedos estaban torpes y congelados, peleando con el sujetador y los pantalones pegajosos. Me quedé en ropa interior en el centro de aquel templo de acero inoxidable, sintiéndome pequeña, vulnerable y ridícula.

—Si Julian entra ahora, me muero. No, peor, me mata él por profanar su cocina con mi piel plebeya.

Me puse el vestido n***o de un tirón.

—Mierda —solté de golpe, tratando de bajar la tela.

La falda me quedaba... bueno, "justa" sería un eufemismo. Estaba al menos cuatro dedos por encima de mis rodillas. Mis piernas, blancas como la leche por el frío, parecían kilométricas, lo cual era un milagro genético, pero no muy apropiado para servir a un CEO puritano. Luego vino la blusa de botones blanca.

Me abroché el primer botón. Bien. El segundo. Bien. El tercero... sentí un crujido de advertencia. Mis pechos, que mamá siempre decía que eran "demasiado para una chica tan bajita", estaban luchando una guerra civil contra la tela de algodón egipcio. Parecía que los botones iban a salir disparados como proyectiles en cualquier momento.

—Respira hondo, Ariadna. O mejor no respires, porque si inhalas demasiado, vas a dejar ciego a Sterling con un botón en el ojo —murmuré, mirándome en el acero de la nevera.

Me puse los zapatos de servicio, unos negros con un poco de plataforma que me daban algo de altura, y me miré de arriba abajo. Parecía una extra en una película de romance prohibido o la protagonista de una pesadilla logística. Mi ropa vieja terminó hecha una bola y lanzada al cesto de la ropa sucia con la puntería de un jugador de la NBA.

—Paso uno: disfrazada. Paso dos: borrar las pruebas del crimen.

Agarré el lampazo (la fregona, para los finos) y un cubo. Regresé al vestíbulo casi corriendo, tratando de que mis pechos no hicieran saltar los botones en el proceso. El desastre de lodo y nieve que había dejado era un insulto a la higiene. Me puse a fregar con una energía maníaca.

Fregue, fregue, fregue.

—Soy un robot. Soy eficiente. No tengo sentimientos. No odio a los multimillonarios con pijamas de seda —repetía como un mantra mientras limpiaba los fragmentos de la estatua africana.

Cada vez que pasaba el trapo por el mármol, sentía un nudo de drama y dolor en el pecho. Me dolía que mi madre no confiara en mí. Me dolía que Julian me hubiera llamado "coneja desastrosa". Y sobre todo, me dolía que tuviera razón. Mis manos temblaban un poco mientras recogía los fragmentos de cerámica. ¿Cómo iba a pagar esto? Tendría que trabajar para él por los próximos setenta años. Sería su niñera geriátrica cuando él tuviera noventa y siguiera quejándose del café.

De repente, escuché un ruido. Un paso. Un roce de tela.

Me congelé en el suelo, de rodillas, con un trozo de estatua en una mano y el lampazo en la otra. Levanté la vista poco a poco, con el corazón martilleando contra mis costillas.

Ahí estaba él. Julian Sterling.

Sus ojos bajaron. Primero a mis manos sucias, luego a mis piernas desnudas que el uniforme corto dejaba ver sin ningún pudor, y finalmente se detuvieron en mi pecho, donde el botón central de la blusa estaba haciendo un esfuerzo heroico por mantenerse en su sitio.

Noté cómo su garganta se movía al tragar saliva. El aire en el pasillo se volvió denso, eléctrico. La tensión era tan real que casi podías cortarla con uno de sus cuchillos de chef.

—Veo que ha decidido... adaptarse, Señorita Flores —dijo él. Su voz ya no era un rugido, sino un susurro bajo, ronco, que me erizó hasta el último vello del cuerpo—. Aunque parece que el uniforme le queda algo... pequeño.

Sentí que mi cara ardía.

—Es el único que no me hacía parecer una carpa de circo, Señor Sterling —respondí, poniéndome de pie con toda la dignidad que una falda demasiado corta me permitía—. Y no se preocupe por el desorden. En cinco minutos este suelo estará tan limpio que podrá ver su reflejo y admirar lo guapo y arrogante que es.

Él arqueó una ceja. No se rió, pero por un milisegundo, la esquina de su boca hizo un amago de subir.

—Cinco minutos, entonces —dijo, dando un paso hacia mí. Se acercó tanto que pude oler su aliento fresco y el aroma a jabón de lujo—. Y espero que el pescado sea tan afilado como su lengua. No me gustan las cosas blandas.

Se dio la vuelta y se alejó hacia la cocina, dejándome, con el lampazo en la mano, las piernas temblando y una extraña sensación de fuego en el estómago que no tenía nada que ver con el frío de la nieve.

*

Debo continuar, ese hombre me reta con solo la mirada y no estoy dispuesta a tirar la toalla.

Me mordí el labio, sentí el tirón de la blusa y me puse a fregar con más fuerza.