CEO ¡SOY TU NIÑERA!

Me quedaré

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Empujé la puerta de servicio con el hombro, arrastrando mi maleta. Si Julian Sterling quería un suelo impecable, iba a tener que trabajar por él, porque yo acababa de marcar un camino de migajas de lodo directo hacia el corazón de su preciosa cocina.

Lo encontré en el gran salón. Había cambiado su pijama por un pantalón de tela oscuro y un suéter de cachemira que gritaba "soy ridículamente rico". Estaba de pie frente al pedestal vacío, observando los restos del tótem con una expresión que oscilaba entre la melancolía y el odio puro.

Cuando escuchó el chirrido de las ruedas de mi maleta, se tensó. Se giró lentamente, como un depredador que no puede creer que su presa haya vuelto a la jaula por voluntad propia.

—¿Qué hace aquí todavía? —Su voz bajó una octava, volviéndose peligrosamente suave—. Fui muy claro, Señorita Flores. Su presencia aquí ha expirado.

Me detuve a dos metros de él. Estaba empapada, tiritando y probablemente tenía la nariz roja por el frío, pero lo miré directamente a esos ojos de hielo.

—No voy a irme, Señor Sterling —dije, y mi voz no tembló. Bueno, quizás un poquito, pero lo compensé con una sonrisa llena de dientes—. Mi contrato dice que estoy aquí por dos semanas. Mi madre confía en mí para cuidar de esta... casa de cristal. Y yo no rompo promesas. Especialmente cuando hay tanto en juego.

Él soltó una carcajada seca, sin pizca de humor.

—¿Promesas? ¿Aceptó el trabajo por nobleza? No me mienta. Está aquí por el sueldo y porque no tiene la madurez suficiente para admitir que este lugar le queda grande.

—Puede que tenga razón —admití, dando un paso hacia él, invadiendo su espacio personal—. Puede que sea torpe, que no sepa distinguir una esponja A de una B y que el reguetón sea mi religión. Pero también sé algo que usted parece haber olvidado entre tanto protocolo y mármol.

Julian arqueó una ceja, cruzando los brazos sobre su pecho ancho.

—¿Ah, sí? ¿Y qué es eso, "Niñera"?

—Que la cortesía es gratis —respondí con veneno dulce—. Y que incluso los hombres más poderosos tienen... descuidos. Por cierto, su amiga rubia corre muy rápido. Casi se cae en el jardín lateral. Debería decirle que la nieve es traicionera para los tacones de aguja.

El efecto fue inmediato. Julian se quedó lívido. La mandíbula se le tensó tanto que pensé que se le rompería un diente. Sus pupilas se contrajeron y, por un segundo, el Príncipe de Hielo pareció a punto de derretirse por la furia... o por la vergüenza.

—Usted... —empezó, señalándome con un dedo tembloroso de rabia.

—Yo voy a limpiar ese desastre —lo interrumpí, señalando los fragmentos del tótem—. Luego voy a preparar su cena de las nueve siguiendo la "Guía Térmica" de mi madre. Y usted va a sentarse en su oficina y va a fingir que soy el robot que tanto desea, porque si intenta echarme de nuevo, llamaré a su madre, y le contaré lo mucho que se divierte su hijo mientras el servicio está de vacaciones.

Él dio un paso hacia mí, acortando la distancia hasta que pude oler su perfume: algo que olía a sándalo, éxito y peligro. Era tan alto que tuve que echar la cabeza hacia atrás para sostenerle la mirada.

—¿Me está chantajeando, Señorita? —susurró, y esta vez no era ira, era algo más oscuro, una chispa de curiosidad malvada.

—Lo llamo "negociación de alto nivel" —respondí, mordiéndome el labio inferior, una costumbre que siempre me delataba cuando estaba aterrada—. ¿Tenemos un trato, Jefe?

Julian me miró durante lo que parecieron siglos. Analizó mi pelo revuelto, mi ropa barata y la determinación suicida en mis ojos. Finalmente, exhaló un suspiro largo y se pasó una mano por el cabello perfecto, desordenándolo por primera vez.

—Dos semanas —sentenció—. Si rompe una sola cosa más, si el café llega un minuto tarde, o si vuelvo a escuchar una sola palabra sobre lo que vio en el jardín... la sacaré de aquí yo mismo, sin maleta y sin piedad. ¿Entendido?

—Fuerte y claro —dije, haciendo un saludo militar fingido que lo hizo gruñir.

—Prepare la cena. Pescado blanco. A las nueve. Ni un segundo después.

Se dio la vuelta y caminó hacia su oficina con pasos pesados. Justo antes de entrar, se detuvo sin mirarme.

—Y por el amor de Dios, Señorita... cámbiese de ropa. Está ensuciando en mi alfombra persa.

Cuando la puerta de su oficina se cerró con un golpe seco, solté todo el aire que estaba reteniendo. Me temblaban las piernas tanto que tuve que apoyarme en la pared.

—Lo logré —susurré para mí misma—. Sigo viva.

Ahora solo quedaba un pequeño detalle: no tenía ni la más remota idea de cómo cocinar pescado blanco sin que pareciera una suela de zapato.

Abrí el w******p.

"Guía Térmica y Textural para Pescado Blanco (Nunca Más de 4 Minutos en Contacto Directo con el Fuego)".

—Bien, Julian —dije mirando hacia la oficina—. Que empiece el juego.

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Me quedé ahí, de pie en medio del mausoleo de cristal que Julian Sterling llamaba hogar, escuchando el eco del portazo de su oficina retumbando en mis oídos. El silencio que siguió fue casi peor que sus gritos; era un silencio que me juzgaba, que me decía: «No perteneces aquí, ratoncito de ciudad».

—Bueno, ratoncito —me dije, apretando los puños—, o te mueves o el gato te come viva.

El pánico, ese viejo amigo que siempre me visitaba en los peores momentos, me golpeó de lleno. Tenía que limpiar el lodo, quitarme esta ropa empapada que me hacía parecer un perro abandonado y esconder mi maleta antes de que Julian saliera de su cueva y decidiera que mi equipaje barato ofendía la estética de su mansión.