Ironspire

Kapitel 2: Voss

Sera Voss hatte reiten gelernt, bevor sie richtig lesen gelernt hatte, und das zeigte sich in der Art, wie sie jetzt auf ihrer grauen Stute saß, tief und mühelos, im Sattel bei vollem Galopp wohler als die meisten Menschen im Stehen. Sechs Reiter folgten ihr über das Buschland jenseits von Eisenspitzes Außengraben und wirbelten einen Schleier aus blassem Staub auf, der sich schließlich mit dem größeren Dunst am Horizont vermischte, dem sie entgegenritten.

"Langsamer an der Bergkante", rief sie über die Schulter zurück. "Ich will, dass man uns so wenig wie möglich sieht, nicht so schnell wie möglich."

"Verstanden, Hauptmännin." Das war Denn, der Jüngste der Gruppe, kaum zwei Jahre aus dem Exerzierplatz und noch jung genug, um von der Gefahr begeistert zu sein. Sera erinnerte sich, so jung gewesen zu sein. Es fühlte sich an wie eine sehr lange Zeit her, obwohl sie erst siebenundzwanzig war, was ihr bewusst war, dass es eigentlich gar nicht sehr alt war – es fühlte sich nur so an, manche Tage, wenn sie auf ihre Hände sah und an die Dinge dachte, die sie getan hatten, seit sie zum ersten Mal eine Klinge in die Hand genommen hatte.

Der Bergkamm kam schnell heran, eine niedrige Falte aus rissigem Gestein und totem Gestrüpp, die den besten Aussichtspunkt für zehn Meilen in jeder Richtung bot. Sera zügelte am Fuß des Kamms und stieg ab, deutete den anderen, dasselbe zu tun, und die sieben gingen den Rest des Weges zu Fuß, tief geduckt, sich bewegend, wie Draven es ihr vor einem Jahrzehnt eingedrillt hatte: leise Füße, leise Münder, Augen immer in Bewegung.

Sie war elf gewesen, als Marschall Draven sie fand – oder vielmehr, als er das fand, was von ihrem Heimathof übriggeblieben war, nachdem ein nächtlicher Überfall der Verdorrten alles genommen hatte, außer, irgendwie, ihr. Sie erinnerte sich nicht mehr an viel aus jener Nacht, oder redete sich ein, sich nicht zu erinnern, was fast auf dasselbe hinauslief. Woran sie sich erinnerte, war Draven selbst, kniend vor ihr in der Asche und den Ruinen von allem, was sie gekannt hatte, wie er nach ihrem Namen fragte, in einer Stimme, die eine Antwort erwartete, nicht die Art von weichem, nutzlosem Mitleid anbot, die einen Menschen kleiner statt gefestigter machte.

Sie hatte ihm ihren Namen gesagt. Er hatte ihr gesagt, sie solle aufstehen. Es war, rückblickend, das Freundlichste, was je jemand für sie getan hatte.

Auf dem Kamm ging sie flach an den Fels und hob ihr Fernglas, und die Welt jenseits von Eisenspitzes Mauern öffnete sich vor ihr in ihrer ganzen grauen, vergifteten Weite – und dahinter, hinter dem toten Gestrüpp und den knochenweißen Flächen, wo nichts wuchs, schien sich der Horizont selbst zu bewegen.

"Gnade des Imperators", hauchte Denn neben ihr und vergaß sich genug, um in normaler Lautstärke zu sprechen, und Sera korrigierte ihn diesmal nicht, weil sie es einfach nicht in sich hatte.

Es war keine Kolonne. Kolonnen hatte sie gesehen – Plündertrupps, Aufklärungsrudel, einmal sogar einen Kriegsverband in niedriger vierstelliger Zahl, der drei Tage harten Kampfes gebraucht hatte, um ihn vom südlichen Tor abzuwenden. Dies war keine Kolonne. Dies war eher wie Wetter, eine langsame graue Flut, die sich von einem Rand des sichtbaren Horizonts zum anderen erstreckte, zu weit und zu ausgedehnt, um einzelne Gestalten auszumachen, stattdessen zu einer einzigen mahlenden Masse verschmelzend, wie ein Gletscher, der lernt, etwas zu wollen.

"Wie viele", sagte Denn, und es war nicht wirklich eine Frage, denn es gab keine Antwort, die als Zahl Sinn ergeben hätte.

"Mehr, als wir je zurückgeschlagen haben", sagte Sera. Ihre Stimme kam fester heraus, als sie sich fühlte, was sie als kleinen Sieg wertete. „Holt die anderen. Wir müssen uns bewegen."

Sie rannten nicht – Rennen wirbelte Staub auf, und Staub zog Blicke an, selbst aus dieser Entfernung, selbst von Dingen, die eigentlich keine Augen haben sollten, die so weit sehen konnten. Sie gingen, schnell und geduckt, zurück zu den Pferden, und Sera erlaubte sich genau einen weiteren Blick über die Schulter, bevor sie wieder aufsaß, weil ein Teil von ihr sich vergewissern musste, dass sie es sich nicht eingebildet hatte, dass sechs Monate stiller Horizont und eine nervöse Vorstellungskraft nicht etwas aus Staub und Dunst herbeigezaubert hatten.

Sie hatte es sich nicht eingebildet. Wenn überhaupt, schien die graue Linie in den wenigen Minuten, die ihr Abstieg gedauert hatte, ein Stück näher gekrochen zu sein, obwohl das auch nur ihre Angst gewesen sein mochte, die zu ihr sprach. Sie entschied sich, zu glauben, es sei ihre Angst, die zu ihr sprach. Ihr war bewusst, als sie wieder in den Sattel schwang, dass sie an diesem Morgen eine ganze Reihe bequemer Dinge zu glauben entschied, und dass der Ritt zurück nach Eisenspitze sich erheblich länger anfühlen würde als der Ritt hinaus.

"Hauptmännin", sagte Denn und fiel neben sie, als sie zur Heimkehr abbogen, „der Marschall wird Zahlen wollen. Echte Zahlen, nicht – nicht das, was wir gerade gesagt haben."

"Der Marschall wird genau bekommen, was wir gesehen haben, was mehr ist, als wir zählen können, und näher, als uns lieb ist." Sie trieb ihre Stute zu hartem Galopp an, und die anderen folgten, und hinter ihnen setzte die graue Linie am Horizont ihr langsames, geduldiges, unaufhaltsames Kriechen fort, zu einer Mauer, die zweihundert Jahre gehalten hatte und noch nie etwas wie dies erlebt hatte.

Sera dachte, während Eisenspitzes Umriss vor ihr gegen den blassen Himmel aufstieg, an das Letzte, was Draven ihr gesagt hatte, bevor sie an jenem Morgen von den Zinnen aufgebrochen war – kein Befehl, nicht wirklich, nur etwas, das er manchmal sagte, das Nächste, was er an Gefühl zeigte. Reite schnell, reite klug, und denk daran, dass die Mauer nicht will, dass du tapfer bist. Sie will, dass du zurückkommst und ihr die Wahrheit erzählst.

Sie würde die Wahrheit erzählen. Sie wünschte sich nur, als das äußere Tor in Sicht kam und die Wache rief, es zu öffnen, die Wahrheit wäre etwas Kleineres als das, was sie gesehen hatte.

Hinter ihr, ungesehen, ungehört, schien etwas in der weiten grauen Ferne ihr Vorüberziehen fast zu bemerken – ein Flackern der Aufmerksamkeit, gewaltig und kalt und alt, das sich für einen Moment der Festung auf dem Grat zuwandte, bevor es, geduldig wie Stein, zu seinem Vormarsch zurückkehrte.