XII
Dai vetri della cucina si riesce a vedere fin giù in strada all’altezza dei giardini. Fuori, in un ambiente fatto di carbone, qualche finestra solitaria occhieggia gialla dai palazzi a fronte, mentre finti abeti dai balconi si accendono ad intermittenza, illuminando babbi natale rossi abbracciati alle ringhiere.
Il resto è buio e silenzio. Solo una quarantina di metri avanti, all’angolo con via XX Settembre, l’asfalto si schiarisce, riflettendo sul pavé le luci delle luminarie a ricordare che tra poco è Natale. Quest’anno pareva non volesse nevicare seriamente ma stasera il tempo sembra essersi deciso, dopo due giorni di attesa sotto un cielo di alluminio.
Ferrero è lì che guarda fuori, assorto, con i pensieri ancora inchiodati su quella maledetta lettera.
Ancora frastornato tra co
