EL CONTRATO DEL MULTIMILLONARIO CIEGO

El espejo del baño del bar de carretera no era mi aliado. Era un confesionario de miserias. Victoria Hartwell observó su reflejo con la frialdad de quien se ha visto devastada demasiadas veces. Cabello n***o azabache pegado por el sudor del viaje. Ojos color café intenso— únicos en su familia— ahora hinchados por las lágrimas. Y el moretón en su mandíbula. Ese moretón que ninguna cantidad de maquillaje pobretón podía ocultar. Se tocó la mejilla con los dedos temblorosos. Veintitrés años. Solo veintitrés años y ya se sentía como si tuviera setenta. El ruido de la puerta del baño la sobresaltó. Una mujer de mediana edad entró, lanzándole una mirada de “he visto peor, nena” que solo las mujeres que trabajan en bares de carretera podían dar. Victoria rápidamente se dio la vuelta hacia el espejo y fingió que estaba arreglándose el cabello. No podía permitirse compasión ajena. Salió del baño y regresó a la barra principal del pequeño tugurio. Era un viernes por la noche en algún punto entre Sacramento y San Francisco; no sabía exactamente dónde porque había conducido en pánico durante las últimas cuatro horas. Solo sabía que estaba lo suficientemente lejos. Lo suficientemente lejos de la mansión Hartwell. Lo suficientemente lejos del alcance de su padre. Pidió un vodka con hielo —dinero que no tenía, pero que necesitaba gastar en algo que no fuera gasolina— y se sentó en una esquina oscura de la barra. El lugar olía a cerveza rancia, frituras de la freidora de hace una semana, y a las esperanzas muertas de aproximadamente treinta personas. Era perfectamente deprimente. Victoria dio un sorbo a su bebida y sintió el fuego bajando por su garganta. Al menos eso era real. Al menos eso dolía de una manera que entendía. “Malas noches, ¿eh?” Levantó los ojos. El hombre que acababa de sentarse en el taburete contiguo era… inexplicablemente hermoso. Y ella lo sabía porque durante toda su vida, su familia le había enseñado a reconocer belleza como si fuera una moneda de cambio. La belleza de Victoria era su “activo”, según su madre. Su padre la había utilizado como moneda de cambio incluso más literal durante su adolescencia. Pero este hombre. Tenía el cabello n***o como un acantilado de medianoche. Mandíbula de mármol. Ojos… espera. Sus ojos estaban completamente opacos. Un gris platinado tan brillante que parecía casi sobrenatural. Había un tutor de plata brillante sobre sus manos —artístico, caro, definitivamente no de un tugurio de carretera. Estaba ciego. “Solo una noche especialmente horrible,” respondió Victoria, recordando las lecciones de su madre sobre “ser encantadora, aunque sea una mentira.” Él sonrió. Una sonrisa que no tocó esos ojos inútiles, pero que de alguna manera fue aún más cautivadora. “Esos son los mejores tipos de noches,” dijo, y sus dedos encontraron su vaso de whisky con precisión asombrosa. “Son las que te recuerdan por qué necesitabas vivir.” Victoria parpadeó. “¿Eso es algo que dices a los extraños en bares deprimente, o simplemente tuviste suerte de encontrarme?” preguntó. Él rió. Era un sonido profundo, genuino, que no parecía pertenecer a este lugar. Sonaba como si perteneciera a salones de cóctel en Manhattan, o a yates privados, o a cualquier lugar donde la gente no usaba los baños como confesionarios de miserias. “Soy un poeta fracasado bebiendo whisky barato en un bar de ruta 5,” dijo. “Tengo suerte si logro hacer que una frase completa salga de mi boca sin sonar como un libro de autoayuda de una tienda de dólar.” “Entonces estamos en el mismo barco,” dijo Victoria, y le sorprendió descubrir que era verdad. “Yo soy una… bueno, me acabo de convertir en una fugitiva hace aproximadamente cuatro horas.” Él inclinó su cabeza hacia ella, y aunque sus ojos no podían ver, Victoria tuvo la sensación completamente irracional de que la estaba evaluando de una manera que iba más allá de la vista. “¿Fugitiva de qué?” preguntó. “Familia,” dijo Victoria, y luego agregó con una risa seca: “Matrimonio. Dinero. El mismo libro de la clase alta que aparentemente todos estamos leyendo.” “Yo podría ofrecer una salida,” dijo él casualmente, como si estuviera sugiriendo que pidiera postre. Victoria se quedó mirándolo. “¿Disculpa?” Él giró en su taburete para enfrentarla completamente. Incluso ciego, su postura era de alguien acostumbrado a que el mundo girara a su alrededor. “Mi nombre es Damián,” dijo. “Y aunque parece que acababa de conocer a una hermosa fugitiva en un bar de carretera, puedo sentir que tu problema es más profundo que una simple huida. Tienes la esencia de alguien que está corriendo de una deuda.” Victoria no respondió inmediatamente. Era peligroso. Ella lo sabía. Cualquier mujer lista sabe que los hombres hermosos en bares oscuros ofreciendo “salidas” son sinónimo de problemas. Pero Victoria acababa de huir de su casa sin un plan. Su cuenta bancaria tenía $483 en ella. Su tarjeta de crédito estaba bajo vigilancia de su padre. Tenía tal vez una semana antes de que su dinero se agotara, y después de eso… “¿Qué tipo de salida?” preguntó. Damián sonrió de nuevo. Esta vez, fue como si supiera exactamente qué pregunta estaba a punto de cambiar su vida. “Una propuesta,” dijo, extendiendo su mano. “Pero no ahora. No en este lugar. Necesito llevarte a algún lugar donde podamos hablar como civilizados. Necesito llevarte a un sitio donde la respuesta que des sea de peso.” Victoria observó su mano extendida. Cada parte racional de su ser le decía que dijera no. Que saliera del bar, subiera a su coche de segunda mano, y conduciera hasta los bosques de Oregón para desaparecer para siempre. Pero la parte de ella que estaba cansada —tan profundamente, desesperadamente cansada de estar sola— tomó su mano. Su palma fue envuelta por dedos cálidos, fuertes, posesivos. “¿Cuál es tu nombre, hermosa fugitiva?” preguntó Damián, levantándose del taburete sin soltar su mano. “Victoria,” susurró. “Victoria,” repitió, como si estuviera saboreando una palabra de un idioma antiguo. “¿Sabes lo que significa tu nombre?” “Victoria significa victoria,” dijo ella, y casi rio de lo absurdo de la situación. “Exactamente,” dijo Damián, guiándola hacia la puerta. “Y esta noche, Victoria, estoy ofreciendo darte la oportunidad de ganar. De conseguir dinero. De conseguir libertad. De conseguir una vida completamente nueva.” “¿A cambio de qué?” preguntó Victoria, aunque ya sabía que estaba a punto de oír algo que la cambiaría para siempre. “Matrimonio,” dijo Damián simplemente, abriendo la puerta de un automóvil que costaba más que la casa en la que Victoria creció. “Matrimonio temporal. Un contrato. Nada más.” Ella debería haber corrido. Ella debería haber gritado. Ella debería haber reconocido que estaba a punto de entrar en una jaula construida por un depredador hermoso. Pero en cambio, se metió en el asiento de cuero del coche del extraño ciego. Y cuando él cerró la puerta detrás de ella, Victoria sintió que estaba cruzando un umbral del que no había retorno. Dos horas después, Victoria estaba en la entrada principal de una mansión que parecía diseñada por alguien cuyo único propósito era demostrar que más dinero no significaba mejor gusto. Cristal, acero, y luz artificial por todas partes. Era la antítesis de acogedor. Era perfectamente intimidante. “Bienvenida a tu nueva casa,” dijo Damián, guiándola por pasillos que parecían diseñados para hacerte sentir pequeño e insignificante. “Aunque es temporal, por supuesto. Solo un año. Un contrato simple.” “¿Un contrato?” preguntó Victoria, su corazón comenzando a acelerase. “Matrimonio,” confirmó Damián, abriéndola puertas de un despacho. “Mi familia quiere verme casado. Quieren una demostración de estabilidad. Tú necesitas dinero y una salida de tu familia. Yo te daré dos millones de dólares y desaparición total. Cuando termine el año, nos divorciamos. Silenciosamente.” Fue la propuesta más transaccional que Victoria jamás había escuchado. Fue también la más desesperadamente necesaria. Sin embargo, algo en el pecho de Victoria se sintió extraño. Un susurro de advertencia que no entendía. “¿Por qué yo?” preguntó. Damián se acercó más, y Victoria pudo sentir su presencia como una fuerza física. Sus manos encontraron su rostro, trazando sus facciones con los dedos como si estuviera leyendo braille. “Porque tienes el tipo de desesperación que es honesta,” dijo. “Porque puedo sentir que no finges. Y porque, Victoria, sospecho que serás exactamente lo que necesito.” Victoria debería haber hecho preguntas. Debería haberse retirado. Debería haber exigido más tiempo para pensar. En cambio, preguntó: “¿Cuándo?” “Mañana,” respondió Damián. “Mi abogado tiene los papeles listos. Mañana a las dos de la tarde, Victoria, te casarás conmigo en una ceremonia privada. Y tu vida, tal como la conoces, habrá terminado.” Victoria sintió que el aire se volvía más denso. “¿Y tu familia?” preguntó. “¿No dirán nada sobre casarse con una extraña?” Damián sonrió oscuramente. “Mi familia está muy ocupada con sus propias traiciones,” dijo. “No se darán cuenta de nada hasta que sea demasiado tarde.” Hubo algo en la forma en que dijo eso. Algo que sugería que Damián Ashford —porque Damián definitivamente había mencionado casualmente que su apellido era Ashford, como si no fuera el apellido de una de las familias más ricas de California— no era simplemente un hombre rico y ciego que necesitaba una esposa. Era alguien jugando un juego completamente diferente. “¿Hay algo más que deba saber?” preguntó Victoria. “Sí,” dijo Damián, y sus manos bajaron desde su rostro hasta su cintura, atrayéndola cerca. “Hay muchas cosas que debes saber. Pero ninguna de ellas puede importar hasta que entiendas esto: a partir de mañana, eres mía, Victoria. Pueda verte o no, poseo todos tus movimientos. Todos tus secretos. Toda tu vida.” Su boca estaba tan cerca que Victoria podía sentir su respiración. “¿Y si me arrepiento?” susurró. “No lo harás,” dijo Damián con absoluta certeza. “Porque aunque no pueda ver tu rostro, puedo sentir tu corazón acelerado. Puedo saborear el miedo en tu aliento. Y lo que eres, Victoria, es alguien que está lista para rendirse completamente a cualquiera que te ofrezca salvación.” Levantó su boca hacia la suya. El beso fue breve. Fue también una marca de posesión. Cuando se retiró, Victoria se dio cuenta de que estaba temblando. “Ahora,” dijo Damián, “te llevaré a tu habitación. Descansa. Mañana, comenzaremos.” Mientras Damián la guiaba por los pasillos oscuros de la mansión, Victoria tuvo un solo pensamiento claro: Acabo de vender mi alma a un demonio hermoso. Lo que no sabía era exactamente cuán hermoso era ese demonio. Lo que no sabía era que los ojos opacos de Damián no eran tan ciegos como parecían. Lo que no sabía era que Damián llevaba tres meses fingiendo ceguera completa. Lo que no sabía era que cuando cerró la puerta de su habitación, Damián se fue directamente a su despacho privado, donde sus ojos—esos mismos ojos grises que supuestamente no podían ver nada—enfocaron una pantalla de seguridad que mostraba a una joven mujer hermosa, asustada, y completamente sola. En la pantalla, Victoria se desmoronó. Lloró de una manera que solo lloran las personas que han sido destruidas completamente. Y Damián observó cada lágrima. Registró cada solloza. Y sonrió con una sonrisa que no era compasión. Era cálculo puro.