CAPÍTULO — La madre que confundió amor con veneno
Cristina Rivera de Guzmán siempre dijo que su hijo había sido suyo antes que del mundo.
Antes que del mar.
Antes que de la base naval.
Antes que de cualquier mujer.
Y esa noche, en la casa grande que ya no tenía pasos jóvenes ni risas masculinas, caminaba descalza por los pasillos como un fantasma que no sabía dónde morirse. Las paredes estaban llenas de fotografías: Thomás de niño, Thomás con uniforme, Thomás sonriendo con los dientes recién crecidos, Thomás mirando al mar con esa expresión que había heredado de su padre.
Su hijo.
Su único hijo.
Se detuvo frente a un cuadro viejo, amarillento por el tiempo, donde Tadeo sostenía a Thomás recién nacido en brazos. Lo observó largo rato, como si la imagen pudiera hablarle, como si el p
