O amor não aproveitado será reutilizado.

Quando o desejo da medo.

O sonho veio quente demais para ser ignorado.

Isadora estava ali, diante dele, e tudo parecia mais próximo do que deveria. O olhar de Márcio não tinha pressa — tinha intenção. Ele se aproximava devagar, como quem sabe exatamente onde tocar sem tocar.

Os lábios dele encontravam os dela com uma firmeza que roubava o ar. Não era um beijo apressado. Era profundo, envolvente, daqueles que fazem o corpo esquecer o resto do mundo. O coração dela disparava, e as mãos tremiam sem saber onde se apoiar.

Ela sentia o calor da presença dele, o peso da proximidade, a respiração misturada à dela. O toque vinha lento, seguro, despertando algo que Isadora nunca tinha permitido sentir. O mundo diminuía. O corpo respondia.

Quando ela sentiu que já não tinha controle sobre o próprio fôlego, acordou.

Sentou-se na cama de uma vez, ofegante, o peito subindo e descendo rápido demais. A camisola grudava na pele, o rosto estava quente, o coração batia como se tivesse corrido.

— Que… que foi isso? — murmurou, passando a mão pelo colo, confusa.

Ficou alguns segundos tentando entender o próprio corpo, como se ele tivesse falado uma língua que ela nunca aprendeu.

— Eu não devia sonhar assim… — sussurrou, assustada consigo mesma. — Eu nunca fui assim.

Mas o corpo não mentia.

Mais tarde, quando Márcio apareceu, Isadora estava estranha demais para disfarçar. Ria sem motivo, desviava o olhar, derrubou a tampa da garrafa duas vezes.

— Você tá diferente — ele comentou, com um sorriso curioso.

— Eu? — ela respondeu rápido. — Nada… normal.

Não estava.

Ela m*l conseguia encará-lo sem lembrar do sonho. O jeito como ele se sentou perto demais. A voz calma. O cheiro.

Márcio percebeu o nervosismo e achou graça.

— Se eu te deixo assim só existindo, imagina se eu fizer alguma coisa — brincou.

Isadora engasgou com o ar. — Não brinca com isso!

Ele riu, achando adorável.

— Quer sair um pouco? — sugeriu. — Tomar um café. Sua vó tá bem, a gente respira.

Ela hesitou… e aceitou.

No café do centro, tudo parecia tranquilo — até não ser.

— Márcio?

A voz cortou o ambiente.

Cíntia.

O olhar dela passeou pelos dois com desprezo calculado.

— Então é isso? — disse alto. — A gente briga e você já aparece com outra?

As pessoas começaram a olhar.

— Traição não é briga — Márcio respondeu, frio.

Cíntia riu com nojo. — Olha pra ela. Pé-rapado. Interesseira. Caçadora de homem comprometido.

Os cochichos começaram.

— Olha essa roupa — continuou Cíntia. — Esse cabelo… credo. Você trouxe isso pra um café?

Isadora sentiu o chão desaparecer. Olhou para a própria roupa simples. Para os cachos soltos que tinham parecido bonitos horas antes.

Agora, não pareciam.

O velho pensamento voltou como um soco: eu não sou suficiente.

— Márcio… — ela disse baixo, sem conseguir levantar o olhar. — Vamos embora, por favor.

Ele se levantou imediatamente.

— Chega, Cíntia — disse firme. — Você traiu, mentiu e tentou me destruir. Não projeta sua sujeira nela.

Cíntia perdeu o sorriso.

Mas Isadora já não ouvia mais nada. Só o próprio coração, pesado, encolhido.

Márcio colocou a mão nas costas dela com cuidado.

— Vamos.

E enquanto saíam, ele soube:

o sonho dela tinha acordado algo bonito.

Mas Cíntia tinha tentado m***r isso com crueldade.

E ele não permitiria.