A PROTEGIDA DO BRAVO

Bravo Narrando Três dias. Setenta e duas horas sem saber se a p***a do meu irmão tá vivo ou morto. Três dias sem dormir direito, sem conseguir comer uma refeição inteira e sem ter uma notícia que preste. E o pior de tudo é que ninguém sabe me dizer c*****o nenhum. — FALA ALGUMA COISA, p***a! — esmurro a mesa, fazendo Disco levantar os olhos do celular. — Tu tá querendo me dizer que ninguém viu esse filho da p**a? Que ele simplesmente evaporou? — Bravo, nós já reviramos aquela mata umas quatro vezes, irmão. — ENTÃO REVIRA CINCO! Disco fecha a cara, mas não responde. Tô na minha sala, dentro da boca, desde antes do sol nascer. Tem um cinzeiro cheio de ponta de baseado na mesa, três copos de café que nem lembro de ter tomado e um monte de papel espalhado na minha frente. Não consigo pensar em outra coisa. Canalha não é só meu sub. É meu irmão. Não de sangue, mas de vida. Daqueles que já entraram em guerra comigo, que já colocaram o próprio corpo na frente de uma bala e que sabem tudo sobre mim sem precisar perguntar. Conheço aquele desgraçado há anos. Se tivesse vivo e pudesse entrar em contato, já teria feito isso. É justamente essa p***a que tá me deixando maluco. — A gente encontrou o carro, Bravo — Disco insiste. — Tu sabe disso. Tava todo furado, abandonado perto da estrada. Mas não tinha corpo nenhum. — E tu acha que isso me tranquiliza? — Não falei isso. — Então não fica repetindo o que eu já sei! Ele passa a mão pelo rosto. — Também tô preocupado com o Canalha, c*****o. Mas tu precisa raciocinar. Solto uma risada sem humor. — Raciocinar? — É, irmão. Porque tu tá há três dias querendo resolver tudo no grito. Me levanto da cadeira tão rápido que ela bate na parede. — TU QUER QUE EU FAÇA O QUÊ, DISCO? QUE EU SENTE A b***a E ESPERE APARECEREM COM A CABEÇA DELE NUMA SACOLA? — Não, p***a! Quero que tu pare de agir como se fosse o único preocupado! O silêncio cai entre nós. Fico encarando ele por alguns segundos. Disco sustenta meu olhar. E é justamente por isso que esse filho da p**a ainda tá aqui. Porque é um dos poucos que tem coragem de falar na minha cara quando acha que tô fazendo merda. Passo as mãos pela cabeça e volto a sentar. — Fala logo o que tu tem. Ele puxa uma cadeira. — Os caras que estavam no carro com Canalha conseguiram sair. Um deles tá internado, o outro já prestou conta do que aconteceu. Os dois contam a mesma história. — Eu sei. — Então. O motorista perdeu o controle depois dos tiros. O carro saiu da pista, e Canalha conseguiu fugir pela mata antes dos outros carros chegarem. Fecho os olhos por um instante. Consigo imaginar a cena inteira. A reunião na sede do Comando tinha terminado. Eu tava saindo com parte dos homens quando começaram os primeiros disparos. Foi uma p***a de uma emboscada. Não era um ataque de meia dúzia de vagabundos querendo aparecer. Os filhos da p**a sabiam onde estávamos, sabiam o horário e tinham armamento suficiente pra transformar a saída da sede num inferno. Até agora, não sabemos quem passou a informação. E isso me deixa ainda mais puto. Porque não é qualquer reunião, é reunião do comando p***a. Canalha entrou em outro carro porque precisava acompanhar dois dos nossos homens. Eu segui por uma rota diferente, tentando tirar o restante da rapaziada daquele m******e. Quando consegui contato com os sobreviventes, já era tarde. O carro dele tinha desaparecido. E Canalha junto. — O que os caras disseram sobre o ferimento? — pergunto. — Um deles viu sangue na camisa dele antes de entrar na mata. Aperto a mandíbula. — Onde? — Não soube dizer. Tava tudo acontecendo rápido. — Caralho... — Mas ele tava andando, Bravo. Isso é importante. — Andar não significa que ele tá bem, irmão. — Eu sei. Olho para a parede. Tem uma fotografia antiga minha, de Canalha e Disco presa perto do armário. Nós três mais novos, suados, segurando umas cervejas depois de um churrasco. O desgraçado tá mostrando o dedo do meio pra câmera. Sorrio de canto, mas a vontade que tenho é de quebrar alguma coisa. — Tu não vai morrer assim, não, seu filho da p**a — murmuro. — O quê? — Disco pergunta. — Nada. Pego o celular novamente. Nenhuma ligação. Nenhuma mensagem. Porra nenhuma. — E os hospitais? — pergunto. — Já mandei verificar tudo quanto é hospital, UPA e clínica daquela região. Até os lugares particulares. Ninguém deu entrada com as características dele. — E os moradores? — Alguns ouviram os tiros. Um senhor disse que viu um homem entrando na mata, mas tava escuro demais pra reconhecer. — Pode ter sido ele. — Pode. — Quero conversar com esse velho. — Já mandei buscar mais informações. Balanço a cabeça, impaciente. — Tu não tá entendendo, Disco. Eu quero saber quem é, onde mora, o que viu. Qualquer detalhe, por menor que seja. — Vou resolver. Ele se levanta, mas faço um sinal para que espere. — E outra coisa. Quero saber quem foi o filho da p**a que entregou aquela reunião. Disco fica sério. — Tão investigando. — Investigando há três dias e ninguém descobriu p***a nenhuma? — Bravo, tinha gente de vários morros naquela sede. Não dá pra sair apontando o dedo sem prova. — Eu não quero apontar dedo. Quero arrancar a máscara do arrombado que colocou todo mundo naquela situação. — E nós vamos descobrir. — É bom mesmo. Ele sai da sala, e finalmente fico sozinho. Por uns dois minutos. Porque não demora para a porta abrir novamente. — Que foi agora, c*****o? Um dos vapores coloca a cabeça para dentro. — Foi m*l, patrão. Trouxe um café. Encaro o copo na mão dele. — Tu tá achando que eu sou uma máquina de tomar café? O moleque arregala os olhos. — Não, chefe. É que o senhor não comeu nada desde ontem e... — E o quê? — Nada, patrão. Ele começa a recuar. — Volta aqui, p***a. O menino para imediatamente. — Qual teu nome mesmo? — Juninho. — Juninho, tu tem quantos anos? — Dezenove. — Então já tá grandinho pra aprender uma coisa. Quando tu vier falar comigo, fala direito. Não precisa ficar parecendo que vai cagar nas calças. Ele solta uma risadinha nervosa. — Foi m*l, chefe. — Bota essa p***a aí. Juninho deixa o café sobre a mesa. — A tia da cozinha também mandou perguntar se o senhor quer almoço. — Diz que não. — Mas ela falou que, se o senhor recusasse, era pra eu avisar que ia subir aqui pessoalmente. Olho devagar para ele. — Ela falou isso? — Falou. Solto o ar pelo nariz. Só pode ser brincadeira. Dona Eliane trabalha na cozinha há anos e parece acreditar que ainda tenho quinze anos de idade. — Fala pra essa velha abusada que eu vou comer depois. — Se eu falar velha, ela me mata, patrão. Não consigo segurar uma risada curta. — Então não fala essa parte, seu animal. — Tá bom. Ele sai quase correndo. Pego o café, dou um gole e faço uma careta. Frio. Maravilha. Até o café tá uma desgraça. Meu celular vibra sobre a mesa. Pego imediatamente, esperando encontrar alguma notícia de Canalha. Mas é uma mensagem da minha mãe. Rainha: Filho, pelo amor de Deus, aparece em casa. Você precisa descansar. Passo a mão pelo rosto. Minha mãe já ligou umas quinze vezes desde ontem. Não atendi nenhuma porque sei exatamente o que ela vai dizer. Que preciso dormir. Que preciso comer.