Meu nome é Alexandre Costa. Mas ninguém aqui me chama assim. No morro, nome de batismo não vale nada.
Aqui, o respeito vem pelo medo, e o meu nome ecoa de viela em viela, como aviso e ameaça ao mesmo tempo.
Me chamam de Imperador, e esse nome já carrega peso demais pra caber num homem só.
Eu aceitei o título não porque quis, mas porque alguém precisava mandar, e eu fui o único disposto a sangrar por isso.Tenho vinte e oito anos, mas há muito tempo deixei de me sentir jovem. Um homem envelhece rápido quando cresce com o som de bala como trilha sonora. O morro não cria criança, cria sobrevivente. Enquanto os moleques lá de baixo, no asfalto, sonham com faculdade e carro importado, aqui o sonho é voltar pra casa vivo.
Cresci entre paredes rachadas e promessas vazias, vendo minha mãe c
