La Estafadora y el Millonario

1. El Pasado. Tengo quince años y aun no sé lo que se siente irse de fiesta y embriagarse hasta perder el control, como veo que hacen las chicas de mi edad en las novelas que pasan cada noche en la tele, luego del informativo. Como no salgo ni para ir la tienda por pan, no tengo amigas y mucho menos chicos guapos que quieran algo conmigo, pues no lo tengo permitido. No tengo amigas y no tengo nada de lo que una chica de mi edad. Eso me fastidia. Estoy convencida de que nací castigada, así es como me siento desde que tengo recuerdos. Desde pequeña, mis padres se empeñaban en mantenerme encerrada, todo el día, no se cansaban de repetirme que en las calles abundan la gente mala y peligrosa, y que es por mi bien que me quedara dentro, que no me hiciera amiga de nadie, pero lo que no saben es que muero por salir a caminar, a conocer el mundo, a conocer al hombre de mi vida. A buscar a mi tío, el hombre más genial y elegante que he conocido en mi vida. Recuerdo el aroma de su colonia, su sonrisa y sus elegancia. Su manera de mirarme, cuando mi mamá me llevaba a verlo. A veces, como ahora, me quedo por horas parada debajo de la baranda baja que me separa de la calle. Deseando tener el valor de saltar y marcharme de mi casa. —¡LUHANA! ¿Otra vez mirando esa maldita pared? Sí, ese es mi nombre y no me gusta, prefiero que me llamen Luna, pero nadie lo sabe. —¡LUHANAAAAA! Ahí está de vuelta gritando mi papá. Acaba de volver del trabajo. No es de extrañar que ande siempre malhumorado. —¡SARAH! ¡SARAAAH! ¿Dónde está la cena? Tengo que ir a dentro, a menos que quiera que venga a amenazarme con golpearme. Mi casa es pequeña. Entro a la sala, que además nos sirve de comedor. Atravieso el angosto pasillo en la que dejamos algunas chucherías que ya no sirven, hasta que llego a la cocina. Ahí encuentro a papá, con los brazos cruzados al ver que mi mamá se olvidó de hacer la cena. Está muy enojado, ha dejado un paquete sobre la mesa. Es de esos que jamás debo tocar. —¿Dónde está tu madre? —me mira con esa cara amenazante. —Salió a comprar carne esta mañana —le digo. Mi mamá está en problemas cuando vuelva a casa. —¿Y no ha vuelto desde esa hora? Niego con la cabeza. —Maldita perra. ¡Otra vez coqueteando con otros! —grita quejándose. Es normal en él. Ni mi mamá ni yo le hacemos caso. —¿Quieres que cocine yo? —Olvídalo. No quiero volver a comer engrudo. Es dinero perdido —suelta recordando la última vez que cociné. Esa vez mi mamá tenía fiebre. El estofado se me quemó y la pasta se hizo engrudo. Mi papá tenía tanta hambre que comía mientras soltaba groserías y maldiciones. Así es él. A veces pienso que me odia, jamás me dice que me quiere, jamás me mira a los ojos y me dice hija. Para él solo soy Luhana o la chica. Ya es de noche y mi mamá no ha vuelto aún. Ha abierto el paquete que trajo. Es coca. Se mete una raya de eso a la nariz y lo aspira. Así empieza. Cuando eso pasa me encierro en mi cuarto. Mi mamá me ha enseñado a quedarme fuera de la vista de mi papá cuando está en un "viaje" Se pone violento. Es casi media noche y mi mamá no aparece. Estoy preocupada. Mi papá que anda gritando y peleándose con alguien imaginario ni siquiera se molesta en ir a la carnicería a preguntar por mi mamá. Me escabullo al cuarto a su cuarto. Busco el celular que mamá tiene oculto desde hace años. Lo usaba para llamar a mi tío. Pero ahora no enciende. Tiene la batería casi muerta y no creo que sirva ya. Es uno de esos modelos antiguos. Lo devuelvo a su lugar. Todo está como siempre, salvo la ropa y zapatillas que usa hoy. —¡SARAH! ¡SARAAAH! ¡TRAEME CERVEZAS! Grita como un demente. Mi papá está tan ebrio y drogado que no recuerda que mamá no está. Eso es bueno, así no la golpeará. —¡SARAAAH! Le llevaré yo las cerveza, así piensa que mamá está en casa. Voy a la cocina y saco un pack de cervezas. Se las llevo. Está en la sala, sentado en su sofá preferido, mirando televisión. —Tus cervezas —le digo. Me mira. Sus ojos se ven muertos. No me gusta como se ve. —Ven aquí Sarah —me dice, cpnfundiéndome con mamá. —Soy yo, papá. Me vuelve a ver, pero esta vez de pies a cabeza. Su mirada es diferente, y no me gusta. —Cómo has crecido Luhana. Ven, sientate en mis piernas. —Papá, ya soy grande. —Te dije que lo hagas —me ordena y para que no se ponga violento hago lo que quiere. Me siento en sus piernas, aunque ya no tengo cinco años. —Sarah, eres una mala mujer, lo sabes, eh —me toca las piernas. Es incómodo. No me gusta. Me hace recordar aquella vez que me tocó de la misma manera, era pequeña, y para que no vuelva a hacerlo, mi mamá me encerró en mi cuarto. —Papá, soy yo... soy yo... —le digo para que se de cuenta que me confunde con mamá. Pero no me escucha. Me toca las entrepiernas, quiero pararme pero no me deja. —Quieta, puta —me aprieta la cintura, con la otra mano, esto no está bien. —Papá, soy yo... —quiero que me suelte. —Tu no eres mi hija. Te han crecido las tetas... Te pareces a tanto a tu madre. —¡Suéltame papá! —le muerdo la mano y al fin me suelta. —¡Maldita perra! Se retuerce de dolor. Me mira con odio, me da miedo. Me levanto a tropezones haciendo caer el paquete. El polvo blanco cae al suelo. —¡Mira lo que has hecho! —se queja papá al ver todo regado en el suelo. Y por suerte, su celular suena. Debe ser mamá. Ojalá sea ella. Se levanta de su sillón favorito con torpeza. —¿Dónde está mi teléfono? ¿Dónde? Se lo paso. Me lo saca con torpeza, y aunque es fácil contestar, le cuesta. —Mierda. ¡Carcacha inservible! —y al fin sus dedos dan al "contestar" en la pantalla. —Jefe —de repente su tono cambia radicalmente, de un tono violento para a sumiso en dos segundos—. Le prometo que su paquete se lo llevaré mañana a primera hora... Se lo juro por lo más sagrado que tengo.... Muchas gracias jefe... No le fallaré.