Aéroport John-F.-Kennedy, New York U.S.A. - 25 avril
295 Words
Aéroport John-F.-Kennedy
NEW YORK U.S.A. - 25 avrilJ’atterris le lendemain à New York, flanqué des sbires de l’antiquaire.
Aux douanes, une énorme noire et un malabar texan me déshabillent du regard.
Le contrôleur des passeports vient de me souhaiter un bon retour au pays, lisant sans doute sur son écran d’ordinateur que je suis parti depuis un moment. Mes empreintes digitales sont identiques sur son fichier et sur mon index. Je regarde les deux imperméables noirs faire l’accolade à la black et au cow-boy. Si mes deux ravisseurs travaillaient pour Al-Qaïda, on aurait du souci à se faire !
Un nouvel arrêt ralentit ma progression. Jusqu’ici pas de problème, mais l’or est un métal et les portiques de J.F.K. Airport repèrent les plombages dentaires, alors…
J’avance, comme un zombie. Dieu se balade de droite à gauche de mes bijoux de famille.
Une alarme sonne.
Un douanier me demande d’écarter les bras et me scanne avec son détecteur comme s’il repassait mes vêtements. Nouveau tintement au niveau de la braguette. En toute autre circonstance, je me serais mis à rire, mais là…
J’entends, paralysé par mon angoisse, un gradé qui interpelle le douanier en exhibant une attestation. Ce dernier me serre vigoureusement la main en me demandant de lui signer un autographe.
Je me retrouve quelques secondes plus tard en zone américaine. Un certificat de l’U.S. Army atteste que j’ai des morceaux de métal dans le bas du ventre depuis une intervention chirurgicale. Je suis, selon ce sésame, un héroïque blessé de la guerre en Irak.
Le regard de pitié des douaniers sur ce qu’ils imaginent être une impuissance sexuelle ne m’humilie pas.
Je cherche discrètement mes gardes du corps.
Ils ont disparu. En désespoir de cause, je saute dans un taxi jaune et indique le seul nom que je connaisse à New York, référence à ma culture cinématographique :
— The Waldorf Astoria, please3.
3 Waldorf Astoria, s’il vous plaît.
- Writer
