Helena Narrando - continuação
A Lúcia fechou a cara.
— Aquela menina não tinha preparo—
— PREPARO? — eu gritei. — Preparo pra quê, Lúcia? Pra amar? Pra não desistir? Pra não virar as costas?
Minha mão tremia em cima da mesa.
— O meu filho falava merda pra ela — continuei — e ela devolvia. Não com grito, mas com presença. Ele mandava ela sair, e ela sentava. Ele xingava, e ela ficava. Ele se recusava a comer, e ela não arredava o pé até ele dar a primeira garfada.
A Lúcia tentou interromper.
— Você não sabe..
— NÃO SABE É VOCÊ! — eu explodi. — Você não sabe o que é passar a noite inteira acordada com medo do seu filho se matar enquanto você dorme! Você não sabe o que é ouvir ele dizer que a vida acabou!
Meu peito doía.
— Ela fez ele ligar o celular que ficou desligado por meses.
