Minutos después de que Manson se marcha, el silencio se vuelve insoportable. Cada sonido del edificio —las cañerías, pasos en el pasillo, el crujido de las paredes— me pone los nervios de punta. Camino en círculos por la habitación, mi mente inundada de imágenes y teorías.
No puedo evitar preguntarme qué está pasando. ¿Está en peligro? ¿Por qué insiste tanto en que me quede aquí? Sé que tiene que ver con la mafia, pero él nunca me da suficientes detalles, y eso solo alimenta mi paranoia.
Mi ansiedad me supera. Me visto rápidamente, tirando de unos jeans y una chaqueta, y meto el celular en mi bolsillo. Me repito que no voy a hacer nada estúpido, que solo quiero asegurarme de que está bien. Pero en el fondo sé que me estoy mintiendo.
Cuando salgo a la calle, el frío de la noche me golpea
