Horas después, el ambiente en la habitación se siente más liviano, aunque todavía está impregnado de todo lo que pasó entre nosotros. Manson está recostado en la cama, su torso desnudo bajo la luz tenue que entra por la ventana. Su cabello desordenado cae sobre su frente, y sus ojos, normalmente duros y vigilantes, parecen más suaves, casi humanos. Pero esa calma no dura mucho.
Lo observo desde donde estoy, envuelta en las sábanas, tratando de procesar todo. Mi piel todavía recuerda su tacto, y mi mente está dividida entre la euforia y la culpa. Sé que esto no va a terminar bien, pero no puedo evitar sentir que cada momento con él vale el precio que voy a pagar.
—¿En qué piensas? —pregunta Manson, sin apartar la mirada del techo.
—En ti. —La respuesta se escapa de mis labios antes de qu
