Une blessure grave – une balle m’avait traversé la poitrine – me ramena en France. Un voilier me jeta sur la côte de Bretagne.
Tout semblait alors pacifié de ce côté. On avait dû m’abandonner mourant aux environs de Rennes. Des paysans m’avaient recueilli dans un fossé, sur la route. C’étaient de bonnes gens, des métayers, point bleus, point blancs, ne demandant que du travail et du repos. Je restais trois mois entre la vie et la mort. Comment suis-je sorti de cette tombe qui aurait dû à jamais se fermer sur moi ? Une femme, la plus douce, la meilleure, la plus exquise des femmes m’avait sauvé ! Quelle était-elle ? Ah ! il faut que je la nomme enfin ! Elle s’appelait Blanche de Sallestaines.
– De Sallestaines ! s’écria Carthame. Mais ce nom, je l’ai déjà entendu… où donc ?
– Je te le ra
