[NARRADO POR LEONARDO VERANO – SÁBADO, 08H02, CAMISA AMASSADA E CAFÉ PELA METADE]
A campainha tocou como se fosse buzina de guerra.
E eu nem tinha terminado meu café.
Sábado. O único dia em que o mundo me deve silêncio.
E já tava sendo invadido.
Levantei da cadeira da cozinha com aquela lentidão calculada de quem não quer ser simpático. Caminhei até a porta descalço, camisa ainda amassada da noite anterior, e com a certeza de que, quem quer que fosse... não tinha amor à própria paz.
Abri.
E ali estava ela.
Minha mãe.
Vestido azul-petróleo. Pérolas no pescoço. Óculos de sol mesmo sem sol.
Postura de quem veio orar e exorcizar — ao mesmo tempo.
— “Bom dia, Leonardo.”
— “Mãe.”
— “Vai me deixar aqui parada feito Testemunha de Jeová ou vai me convidar pra entrar?”
— “Depende. Tu t
