"Der Glanz meiner Rache"

Der schwere Duft von Regen und teurem Kölnischwasser erfüllte das Penthouse, aber für Cordelia fühlte es sich an wie ein Sarg. Sie hatte den Esstisch für zwei gedeckt. Wieder. Kerzen angezündet. Weiße Rosen sorgfältig in der Kristallvase arrangiert, die sie selbst ausgesucht hatte — auf ihrer ersten und einzigen gemeinsamen Reise nach Paris. Sein Lieblingsessen, gebratene Ente mit Trüffelrisotto, im Ofen warm gehalten. Das gute Porzellan. Die Leinenservietten, zu perfekten Schwänen gefaltet, so wie sie es in ihrer ersten Woche als seine Ehefrau vom Hauspersonal der Vances gelernt hatte. Wieder. Sie hatte sich gesagt, dass heute Nacht alles anders sein würde. Sie hatte es sich selbst geflüstert, während sie kochte, während sie sich anzog, während sie um elf Uhr auf der Bettkante saß und der Stadt lauschte, die vierzig Stockwerke unter ihr summte. Sie hatte es sich jeden Abend drei Jahre lang gesagt. Jeden einzelnen Abend ohne Ausnahme. Aber tief in ihrem Herzen — in dem stillen, ehrlichen Teil, den sie sorgfältig vor sich selbst verborgen hielt — wusste sie bereits, dass heute Nacht nicht anders sein würde. Heute Nacht würde genauso sein wie alle anderen Nächte. Michael würde spät nach Hause kommen oder gar nicht. Er würde durch sie hindurchsehen wie durch Glas. Er würde ihr Essen nicht bemerken, ihre Mühe nicht bemerken, sie nicht bemerken. Das war die Wahrheit, die sie seit drei Jahren täglich neu lernte. Sie war unsichtbar. Nicht auf die dramatische Art — kein Schreien, keine Teller werfen, keine großen Szenen. Einfach unsichtbar. Die Art von Unsichtbarkeit, die langsam passiert, so langsam, dass man es kaum merkt, bis man eines Tages in den Spiegel schaut und sich selbst kaum noch erkennt. Cordelia Vance — geborene Cordelia Kaiser, obwohl sie das damals noch nicht wusste — hatte sich in drei Jahren Ehe in eine Frau verwandelt, die auf Zehenspitzen durch ihr eigenes Zuhause ging. Sie wartete immer. Auf sein Lächeln. Auf sein Interesse. Auf einen Abend, an dem er früh genug nach Hause kam, um mit ihr zu essen. Auf einen Morgen, an dem er ihren Kaffee trank, ohne ihn abzustellen und zu vergessen. Auf ein Wochenende, an dem er nicht arbeitete. Auf ein Gespräch, das länger als drei Minuten dauerte und nicht über Geschäfte ging. Sie wartete immer. Und er ließ sie immer warten. Das Penthouse im zweiundvierzigsten Stockwerk des Vance Towers war das teuerste Privatdomizil in ganz Manhattan. Zweitausend Quadratmeter. Decken von vier Metern Höhe. Boden aus weißem Carrara-Marmor. Wände aus Glas, die einen Panoramablick auf die gesamte Skyline New Yorks boten — von den glitzernden Lichtern der Midtown bis zum fernen Schimmer von Brooklyn über dem East River. Es war atemberaubend schön. Und es fühlte sich nicht eine einzige Sekunde lang wie ein Zuhause an. Cordelia hatte es versucht. Gott weiß, sie hatte es versucht. Sie hatte Kissen in warmen Farben gekauft und Bücher in die leeren Regale gestellt und frische Blumen jede Woche neu arrangiert. Sie hatte Kerzen angezündet und Musik gespielt und Mahlzeiten gekocht, die Stunden dauerten. Sie hatte versucht, Leben in diese kalten, glatten Räume zu bringen. Aber Wärme braucht zwei Menschen. Und Michael Vance hatte nie auch nur eine Minute damit verbracht, dieses Penthouse zu einem Zuhause zu machen. Für ihn war es eine Adresse. Ein Status-Symbol. Ein weiterer Beweis seiner Macht. Für Cordelia war es ein eleganter, teurer Käfig. Sie saß am Esstisch und wartete. Die Uhr an der Wand zeigte elf Uhr fünfzehn. Das Essen im Ofen wurde kälter. Die Kerzen brannten tiefer. Die weißen Rosen in der Kristallvase — frisch heute Morgen, als sie sie beim Floristen zwei Straßen weiter gekauft hatte — neigten ihre Köpfe leicht, als würden auch sie müde vom Warten. Cordelia hatte ein Buch aufgeschlagen vor sich, aber sie las nicht wirklich. Ihre Augen bewegten sich über die Seiten ohne zu sehen. Ihr Geist war anderswo — in der Vergangenheit, wie so oft in letzter Zeit. Sie dachte an den Tag, an dem sie Michael Vance kennengelernt hatte. Sie war zweiundzwanzig gewesen. Frisch aus dem College. Naiv auf eine Art, die sie damals für Optimismus gehalten hatte. Sie hatte als Praktikantin in einer kleinen Marketingfirma gearbeitet und war zufällig bei einer Unternehmensveranstaltung gewesen, zu der sie eigentlich gar nicht eingeladen war — sie hatte die Einladung eines kranken Kollegen übernommen, weil niemand sonst wollte. Michael war dreißig gewesen. CEO der Vance Group seit zwei Jahren. Der jüngste Milliardär auf der Forbes-Liste. Der Mann, über den jeder in der Geschäftswelt sprach. Er hatte sie in einer Ecke des Raumes bemerkt — die einzige Person, die nicht versuchte, seine Aufmerksamkeit zu erregen. Sie hatte ein Glas Champagner gehalten, das sie nicht trank, und ein Fenster angestarrt, weil die Party zu laut und zu voll und zu sehr war. Er war zu ihr gekommen. Nicht andersherum. Er war zu ihr gekommen. Und für genau zwei Stunden war Michael Vance der interessanteste, charmanteste, aufmerksamste Mann gewesen, dem sie je begegnet war. Er hatte ihr Fragen gestellt und tatsächlich auf die Antworten gehört. Er hatte gelacht — echtes Lachen, nicht das glatte, kalkulierte Lachen, das sie später so gut kennenlernen würde. Er hatte ihr Champagnerglas gefüllt und sich an alles erinnert, was sie gesagt hatte. Sie war verliebt nach Hause gegangen. Wie dumm sie gewesen war. Die Hochzeit war drei Monate später gewesen. Schnell, rückblickend zu schnell, aber damals hatte sie gedacht, das sei Leidenschaft. Das sei die Art, wie große Lieben funktionieren — schnell und sicher und ohne Zweifel. Erst später — viel später — hatte sie verstanden, was es wirklich gewesen war. Ein Vertrag. Die Vance Group hatte eine europäische Fusion angestrebt. Eine große, komplizierte Fusion mit einem deutschen Konsortium, das sehr traditionelle Werte hatte. Werte wie Stabilität. Familie. Ein CEO, der verheiratet war und sesshaft wirkte, nicht der ewige Junggeselle, als den die Boulevardpresse Michael darstellte. Cordelia hatte das nicht gewusst. Nicht am Anfang. Sie hatte es herausgefunden — nicht durch Michael, nie durch Michael — sondern durch eine zufällig gehörte Unterhaltung zwischen zwei seiner Anwälte im zweiten Jahr ihrer Ehe. Sie waren in seinem Büro gewesen und hatten nicht bemerkt, dass sie in der Bibliothek nebenan saß. „Die Deutschen sind zufrieden mit der Ehe," hatte einer gesagt. „Das hat die Verhandlungen erheblich vereinfacht." „Gut," hatte der andere geantwortet. „Sobald die Fusion abgeschlossen ist, wird er die Situation neu bewerten." Cordelia hatte ihr Buch in der Bibliothek zugeschlagen und war sehr still gesessen. Die Situation neu bewerten. Sie war die Situation. Nach dieser Entdeckung hatte sie überlegt zu gehen. Hatte wochenlang darüber nachgedacht. Hatte Pro- und Contra-Listen gemacht, die sie sofort wieder zerriss. Hatte sich vorgestellt, wie es wäre, ihre Koffer zu packen und einfach zu gehen. Aber dann hatte sie sich selbst eine Lüge erzählt. Die Lüge hatte geklungen: Vielleicht begann es als Vertrag, aber vielleicht ist es inzwischen mehr. Vielleicht fühlt er etwas, auch wenn er es nicht zeigt. Vielleicht, wenn ich noch geduldiger bin, noch liebevoller, noch besser — Vielleicht. Sie hatte auf Vielleicht gebaut wie auf ein Fundament. Und Vielleicht war kein Fundament. Vielleicht war Sand. Und jetzt, drei Jahre später, saß sie am Esstisch für zwei und wartete, und die Kerzen brannten herunter, und das Essen wurde kalt, und sie wusste — sie wusste es mit einer Klarheit, die fast körperlich schmerzte — dass das Vielleicht nie kommen würde. Es hatte nie existiert. Die Aufzugtüren öffneten sich um Mitternacht. Michael betrat die Wohnung, ohne sie anzusehen. Er telefonierte und lachte — ein warmes, volles, echtes Lachen, das sie seit über einem Jahr nicht mehr auf sich gerichtet gehört hatte. Sein Jackett hing über einem Arm, seine Krawatte war gelockert, und er wirkte entspannt auf eine Art, die er zu Hause bei ihr nie war. Hinter ihm verweilte eine Frau in einem silbernen Kleid absichtlich in der Aufzugtür. Sie war wunderschön. Groß, schlank, mit dem selbstsicheren Lächeln einer Frau, die es gewohnt ist, der interessanteste Mensch in jedem Raum zu sein. Ihre Augen fanden Cordelia langsam und mit einem zufriedenen, fast mitleidigen Lächeln quer durch den Raum. Sie machte keine Anstalten, das Lächeln zu verbergen. Sie stellte sicher, dass Cordelia es sah. Dann glitten die Aufzugtüren zu. Cordelia saß sehr still am Esstisch. In ihrer Brust geschah etwas Merkwürdiges. Nicht der scharfe, reißende Schmerz, den sie erwartet hätte. Nicht Wut oder Tränen oder der Drang zu schreien. Stattdessen — Stille. Eine tiefe, seltsam friedliche Stille, wie das Auge eines Sturms. Sie betrachtete die zwei Gedecke. Die tief heruntergebrannten Kerzen. Das kalt gewordene Essen. Die weißen Rosen in der Kristallvase aus Paris. Dann stand sie auf, ging ruhig zum Tisch und blies die Kerzen eine nach der anderen aus. Sie deckte das Essen ab. Sie räumte das gute Porzellan weg. Sie faltete die Leinenservietten zurück in ihre Schublade. Sie spülte die Gläser und stellte sie ins Regal. Sie arrangierte die weißen Rosen ein letztes Mal und wusste, während sie es tat, dass sie nie wieder welche kaufen würde. Dann ging sie zu Bett. Sie lag in der Dunkelheit und starrte die Decke an, während Michaels Stimme und das tiefe Murmeln einer anderen Stimme den Flur entlangglitten. Musik aus seinem Arbeitszimmer. Gedämpftes Lachen. Cordelia schloss die Augen. Sie weinte nicht. Die Tränen waren schon vor sehr langer Zeit versiegt. Am nächsten Morgen kam Michael in einem frischen Anzug die Treppe herunter. Sein Haar perfekt. Sein Gesicht ausgeruht. Seine Augen klar und geschäftsmäßig — die Augen eines Mannes, der gut geschlafen hatte und bereits an seinen nächsten Sieg dachte. Er ging am Esszimmer vorbei, ohne den Tisch anzusehen, den sie am Abend zuvor gedeckt hatte. Er ging an ihr vorbei, die in der Küchentür stand mit einer Tasse Kaffee, die sie für ihn gemacht hatte — schwarz, zwei Zucker, genau so, wie er es mochte, weil sie sich nach drei Jahren noch immer die Mühe machte, obwohl er es nie bemerkte. Er nahm den Kaffee nicht. Er ging direkt in sein Arbeitszimmer. Cordelia stellte die Tasse auf den Küchentisch und folgte ihm langsam. Sie blieb in der Türöffnung stehen und betrachtete ihn. Er saß bereits an seinem Schreibtisch. Bereits arbeitend. Bereits irgendwo anders in seinen Gedanken, bereits in der nächsten Transaktion, dem nächsten Deal, dem nächsten Sieg. Das Morgenlicht fiel durch die Glaswände und warf lange, scharfe Schatten quer durch den Raum. Auf den gerahmten Magazincovern an der Wand — Michael Vance, Mann des Jahres. Michael Vance, New Yorks mächtigster CEO. Michael Vance, Der Unantastbare — spielte das Licht und ließ sie noch glänzender wirken, noch imposanter. Kein einziges Foto von ihr irgendwo im Raum. In drei Jahren hatte er nie ein Foto von ihr aufgehängt. Sie hatte das einmal erwähnt — einmal, früh in ihrer Ehe, leicht und fast scherzhaft, weil sie damals noch glaubte, dass man solche Dinge leicht und scherzhaft sagen konnte. Er hatte sie angesehen mit dem leeren, höflichen Blick eines Mannes, der eine Bemerkung nicht versteht, und dann war er gegangen, um zu telefonieren. Kein Foto. Nicht von ihrer Hochzeit. Nicht von Paris. Nicht von irgendwo. Sie existierte nicht in seinem Raum. Sie existierte kaum in seinem Leben. Ohne aufzusehen öffnete Michael seine Schublade, zog eine dicke, ordentlich gebundene Mappe heraus und schob sie über die Mahagonifläche seines Schreibtisches zu ihr. Cordelia trat langsam in den Raum und nahm die Mappe auf. Ihre Hände waren ruhig. Das überraschte sie fast. Sie hatte erwartet zu zittern. Stattdessen — Ruhe. Dieselbe tiefe, seltsame Ruhe wie am Abend zuvor, als sie die Kerzen ausgeblasen hatte. Sie öffnete die Mappe. Scheidungspapiere. Jede Seite knisternd sauber und von teuren Anwälten professionell vorbereitet. Jede Klausel präzise und fair — das Wort fair stand sogar explizit auf der Zusammenfassung, als wäre es eine Geste der Großzügigkeit. Seine Unterschrift bereits auf der letzten Seite, ordentlich und entschieden und endgültig. Die Unterschrift eines Mannes, der sich schon vor sehr langer Zeit entschieden hatte und sich nun endlich um die lästige Formalität kümmerte. Cordelia stand da und hielt die Mappe und las Seite für Seite. Die finanzielle Abfindung war tatsächlich großzügig. Ein Apartment in der Upper West Side. Ein monatlicher Betrag für zwei Jahre. Eine Einmalzahlung, die die meisten Menschen ihr Leben lang nicht verdienten. Er hatte wirklich alles geregelt. Sauber. Effizient. Ohne Emotionen. Wie ein Geschäftsabschluss. Weil es genau das war. „Unterschreib es, Cordelia," sagte er. Seine Stimme war flach und gleichmäßig, der Ton eines Mannes in einer Besprechung, der an einen Tagesordnungspunkt kommt, der seine Zeit nicht wert ist. Er hatte immer noch nicht von seinem Bildschirm aufgesehen. „Mach das nicht dramatischer als nötig. Es ist eine saubere Trennung. Meine Anwälte haben sehr faire Bedingungen ausgehandelt. Du solltest zufrieden sein." „Drei Jahre," sagte Cordelia leise. Er tippte weiter. „Ich habe dir drei Jahre meines Lebens gegeben, Michael," sagte sie. Ihre Stimme war ruhig. Nicht flehend. Nicht anklagend. Nur — feststellend. So wie man eine Tatsache feststellt. So wie man sagt, es regnet, oder die Sonne geht unter. Er hörte auf zu tippen. Er blickte auf. Und der Ausdruck in seinem Gesicht — dieser Ausdruck würde Cordelia noch Jahre später in stillen Momenten heimsuchen. Nicht Wut. Nicht Schuld. Nicht einmal Kälte. Langeweile. Reine, unverhüllte, absolute Langeweile. Der Blick eines vielbeschäftigten Mannes, der von einem geringfügigen Ärgernis kurz abgelenkt wird. „Und ich habe dir ein Dach gegeben," sagte er, lehnte sich in seinem Stuhl zurück und faltete die Hände mit der geduldigen, erklärenden Miene eines Mannes, dem eine Selbstverständlichkeit zu erläutern aufgetragen wurde. „Ich habe dir einen Namen gegeben, der jede Tür in dieser Stadt öffnet. Eine Kreditkarte ohne Limit. Einen Fahrer. Personal. Sicherheit. Eine Garderobe, die mehr wert ist als das, was die meisten Menschen in zehn Jahren verdienen." Er neigte leicht den Kopf. „Was genau hast du mir gegeben, Cordelia? Du hast gekocht. Du hast bei Galas gelächelt und ausgesehen wie eine ordentliche Ehefrau. Du hast existiert." Eine kurze Pause. „Jede beliebige Frau hätte das getan. Die meisten hätten es besser gemacht. Du warst eine Vereinbarung, die ihren Zweck erfüllt hat. Die Fusion ist abgeschlossen. Die Vereinbarung ist beendet." Er wandte sich wieder seinem Bildschirm zu. „Ehrlich gesagt solltest du dankbar sein. Ohne den Namen Vance hinter dir würdest du in dieser Stadt keine Woche überleben. Du hattest nichts, als du kamst. Du wärst niemand geblieben. Ich habe dir drei Jahre gegeben, in denen du in einer Welt gelebt hast, die dir niemals gehört hätte." Er nahm seinen Kaffee — nicht den, den sie für ihn gemacht hatte, einen anderen, den sein persönlicher Assistent gebracht hatte. „Geh zurück in das bescheidene kleine Leben, aus dem du kamst. Es ist das Beste für uns beide." Er sagte es ruhig. Fast freundlich. Mit der milden, distanzierten Freundlichkeit von jemandem, der einem Angestellten kündigt und dabei darauf besteht, dass es wirklich das Beste für beide Seiten ist. Cordelia stand still. Sie dachte an den ersten Morgen ihrer Ehe. Wie sie aufgewacht war, erfüllt von etwas Leichtem und Warmem, das sie für Glück gehalten hatte, und Frühstück für ihn gemacht hatte — Rührei mit frischen Kräutern und geröstetem Brot und frisch gepresstem Orangensaft — und er hatte es stehend an der Küchentheke gegessen, sein Telefon in der Hand, ohne sich zu setzen, ohne aufzublicken, ohne zu sagen, dass es gut schmeckte. Sie hatte sich gesagt, er sei eben beschäftigt. Wichtige Männer sind immer beschäftigt. Sie dachte an die Wohltätigkeitsgala im ersten Jahr. Den Abend, an dem ein Geschäftspartner von Michael auf sie zugekommen war und gefragt hatte: „Wer ist die Dame an Ihrer Seite, Michael?" Und Michael hatte — ohne zu zögern, ohne auch nur eine Sekunde zu überlegen — geantwortet: „Niemand Wichtiges. Nur meine Frau." Niemand Wichtiges. Sie hatte weitergelächelt. Den ganzen Abend. Sie dachte an die Nacht, in der sie so krank gewesen war, dass sie kaum aufstehen konnte — Fieber von neununddreißig Grad, Schüttelfrost, der Raum drehte sich. Sie hatte Michael eine Nachricht geschickt. Er hatte die Haushälterin geschickt. Sie dachte an Paris — die eine Reise, die einzige Reise. Zwei Tage, die er zwischen zwei Konferenzen eingequetscht hatte. Zwei Tage, in denen er meistens telefoniert oder getippt hatte, und sie durch die Stadt gelaufen war, meistens alleine, und trotzdem die Kristallvase mit den weißen Rosen gekauft hatte, weil sie schön war und weil sie dachte, vielleicht, vielleicht — Vielleicht. Immer dieses Vielleicht. Sie dachte an drei Jahre weiße Rosen, die sie jede Woche kaufte und die er nie bemerkte. Dann nahm sie den Stift auf. Ihre Hand war vollkommen ruhig. Sie unterschrieb jede einzelne Seite. Langsam. Sorgfältig. Ordentlich. Ohne Eile und ohne Zögern. Als sie die letzte Seite unterschrieben hatte, legte sie den Stift mit einem ruhigen, bewussten, endgültigen Klicken auf den Schreibtisch. Sie richtete sich auf. Zog die Schultern zurück. Atmete einmal tief und gleichmäßig ein. „Du hast recht, Michael," sagte sie. Etwas in ihrer Stimme ließ ihn aufblicken. Er wusste selbst nicht warum — es war nichts Dramatisches daran, nichts Lautes oder Forderndes. Es war leiser als alles, was sie vorher gesagt hatte. Aber da war etwas in dieser Stille. Etwas Neues. Etwas, das er in drei Jahren nie in ihrer Stimme gehört hatte und das er nicht benennen konnte. „Ich werde keine Woche als Vance überleben," sagte Cordelia. Sie glättete ruhig die Vorderseite ihres Kleides. „Denn von diesem Moment an — ist dieser Name tot für mich." Sie drehte sich um und ging zum Aufzug. Sie hielt am Beistelltisch neben der Eingangstür inne und legte die Schlüssel zum Bentley ab. Nicht fallen gelassen. Nicht geworfen. Einfach abgelegt — mit der ruhigen, endgültigen Geste von jemandem, der etwas zurückgibt, das ihm nie wirklich gehört hat. Sie blickte nicht zurück auf das Frühstück, das er nicht angeboten hatte, mit ihr zu teilen. Sie blickte nicht zurück auf die Kerzen, die sie am Abend zuvor ausgeblasen hatte. Sie blickte nicht zurück auf die weißen Rosen, die sich in der Vase neigten. Sie blickte nicht zurück auf die drei Jahre ihrer selbst, die sie ordentlich gefaltet wie Leinenservietten in einer Schublade in diesem Penthouse zurückließ. Der Aufzug öffnete sich. Sie trat ein. Die Türen schlossen sich. Michael saß an seinem Schreibtisch und hielt seine Kaffeetasse halb erhoben. Er hatte fast etwas gesagt. Fast. Er trank seinen Kaffee und öffnete die nächste Datei auf seinem Bildschirm. Draußen traf die Morgenluft Cordelia wie eine Welle eiskalten Wassers — scharf und klar und lebendig auf eine Art, die sie seit drei Jahren nicht gespürt hatte. Sie stand auf dem Gehsteig vor dem Vance Tower mit einem einzigen kleinen Koffer zu ihren Füßen. Grauer Hartschalenkoffer, mittelgroß. Darin: ein paar Kleider, die sie selbst gekauft hatte — nicht die Designerstücke, die Michaels Stylist ausgewählt hatte, sondern ihre eigenen Sachen, die Sachen, die nach ihr rochen und nach ihr aussahen. Ihr Laptop. Ein paar Bücher. Das Foto ihrer Mutter. Das war alles. Drei Jahre. Ein kleiner Koffer. Sie hatte den Schmuck gelassen. Die Kunstwerke. Die maßgefertigte Garderobe. Den Pelzmantel. Die Handtaschen, die jeweils so viel kosteten wie ein Jahresgehalt. All die Dinge, die Michael ihr gegeben hatte und die in Wirklichkeit niemals Geschenke gewesen waren, sondern Kostüme. Requisiten. Teile einer Rolle, die sie spielen sollte. Sie hatte sie alle zurückgelassen. Weil sie endlich nach Hause fahren wollte. Und man fährt nicht mit fremden Kostümen nach Hause. Eine Flotte schwarzer Limousinen mit deutschen Diplomatenkennzeichen stand still und lautlos am Bordstein. Vier Fahrzeuge. Alle identisch. Alle makellos poliert, das Morgenlicht spiegelnd. Fahrer in dunklen Uniformen. Und davor — ein Mann. Er war etwa sechzig Jahre alt. Silbernes Haar, sorgfältig gescheitelt. Ein dunkler Anzug von einer Qualität, die Cordelia selbst in Michaels Welt selten gesehen hatte. Die aufrechte, unerschütterliche Haltung eines Mannes, der sein gesamtes Leben damit verbracht hatte, in der Nähe von Macht zu stehen und selbst eine ruhige, zuverlässige Form davon zu sein. Er sah sie kommen und sein Gesicht — kontrolliert und professionell wie das eines Diplomaten — öffnete sich für einen kurzen Moment in einem Ausdruck tiefer, echter Erleichterung. Dann verbeugte er sich. Nicht ein Nicken. Nicht eine Kopfneigung. Eine vollständige, formelle, tiefe Verbeugung — die Art, die für Menschen reserviert ist, die wirklich bedeutsam sind. „Ms. Kaiser," sagte er, und seine Stimme war warm und fest und voller einer Gewissheit, die Cordelia seit Jahren nicht mehr von jemandem gehört hatte. „Wir haben auf Sie gewartet. Ihr Großvater, Herr Heinrich Kaiser, ist letzte Woche in Frankfurt friedlich eingeschlafen. Gemäß seinem letzten Willen und Testament geht die gesamte Kaiser Holding — alle Tochterunternehmen, alle Vermögenswerte, alle Anteile — vollständig an Sie über." Er richtete sich auf und sah sie ruhig an. „Sie sind jetzt die Vorsitzende von Kaiser Holdings, Ms. Kaiser. Der Privatjet steht auf dem Teterboro Airport bereit. Wir können in einer Stunde abheben." Cordelia stand sehr still. Sie dachte an ihren Großvater — den Mann, den sie nur aus wenigen Briefen und einem einzigen verschwommenen Kindheitsfoto kannte. Den Mann, von dem ihre Mutter nie gesprochen hatte, weil es zu schmerzhaft gewesen war. Den Mann, der existiert hatte wie ein Gerücht, wie eine ferne Möglichkeit, wie eine Tür, die vielleicht irgendwann geöffnet werden könnte. Diese Tür stand jetzt offen. Weit offen. Cordelia blickte ein letztes Mal zum Vance Tower hinauf. Zweiundvierzig Stockwerke aus Glas und Stahl und kaltem, hartem Ehrgeiz. Das Gebäude, in dem sie drei Jahre lang unsichtbar gewesen war. Das Gebäude, in dem ein Mann an seinem Schreibtisch saß und bereits die nächste Akte öffnete und sie bereits vergaß. Etwas in ihr — das letzte zarte, hartnäckige Stück Hoffnung, das sie trotz allem bewahrt hatte — ließ endlich los. Nicht mit einem Schrei. Nicht mit Tränen. Nur — still. Ruhig. Endgültig. Wie eine Tür, die sich sanft schließt. „Lass uns gehen," sagte sie. Und ihre Stimme klang anders. Nicht mehr weich. Nicht mehr wartend. Etwas in ihr hatte sich verändert — war fester geworden, klarer, kühler. Wie Metall, das aus dem Feuer kommt. „Ich habe ein Imperium zurückzufordern." Sie stieg in den Wagen, ohne sich umzudrehen. Die Flotte glitt geräuschlos vom Bordstein und verschwand im Morgenverkehr von Manhattan, und Cordelia Kaiser sah geradeaus — in eine Zukunft, die Michael Vance sich nicht einmal in seinen kühnsten Albträumen vorstellen konnte. [CLIFFHANGER] Oben im zweiundvierzigsten Stockwerk des Vance Towers klingelte Michaels Telefon. Er nahm beim zweiten Klingeln ab, ohne aufzublicken. Die Scheidungspapiere lagen ordentlich zur Seite geschoben — erledigt, abgehakt, vergessen. Er war bereits bei der nächsten Sache. Er war immer bereits bei der nächsten Sache. „Vance." Stille auf der anderen Seite. Dann die Stimme seines Chefrechtsberaters — und etwas in diesem Ton ließ Michael langsam seinen Stift ablegen. „Sir. Die europäische Fusion." „Was ist damit?" „Die deutschen Partner haben sich zurückgezogen. Alle. Gleichzeitig. Heute Morgen, kurz nach acht Uhr." Michael lehnte sich langsam vor. „Das ist nicht möglich." „Wir haben die Bestätigungen. Jeder einzelne deutsche Unterzeichner hat seinen Rückzug erklärt. Wir haben eine einzige Stellungnahme erhalten — von der neuen Vorsitzenden von Kaiser Holdings." Eine Pause. „Sie hat Gespräche abgelehnt. Sie hat Anrufe abgelehnt. Die Stellungnahme besteht aus einem einzigen Satz." „Was steht darin?" Michaels Stimme war gefährlich ruhig.* Eine kurze Pause. „'Betrachten Sie dies als den ersten Zug.'" Michael stand langsam auf. „Wer ist die Vorsitzende? Name." „Das ist..." Der Anwalt räusperte sich. „Das ist das Merkwürdige, Sir. Ihr rechtlicher Name auf allen Dokumenten — ihr vollständiger, offizieller, notariell beglaubigter Name — lautet Cordelia Kaiser." Die Stille im Raum war absolut. Michael drehte sich sehr langsam um. Er betrachtete die Scheidungspapiere auf der Ecke seines Schreibtisches. Die Unterschrift auf der letzten Seite — ordentlich, ruhig, ungehetzt. Den Stift, der so sorgfältig, so bewusst, so endgültig abgelegt worden war. Er dachte an ihre Stimme, kurz bevor die Aufzugtüren sich geschlossen hatten. Von diesem Moment an ist dieser Name tot für mich. Zum ersten Mal seit sehr, sehr langer Zeit waren Michaels Hände nicht völlig ruhig. „Finde mir alles," sagte er, und seine Stimme war sehr leise. „Alles über Kaiser Holdings. Alles über sie. Heute Nacht noch." Er trat ans Fenster. Zweiundvierzig Stockwerke tief war die Straße leer. Die schwarzen Limousinen waren längst verschwunden.