Mir ist wieder kalt. So kalt, dass ich zittere. Ich weiß, das muss der Stress sein, weil die Temperatur bei etwa siebenundzwanzig Grad liegt.
Ich gehe in meinem Zimmer auf und ab, mache manchmal eine Pause, um aus dem Fenster zu schauen.
Jedes Mal, wenn ich das mache, ist es wie ein Schlag in den Magen.
Ich weiß nicht, was ich gehofft hatte. Ehrlich gesagt hatte ich noch gar keine Gelegenheit, mir über meinen Aufenthaltsort Gedanken zu machen. Ich hatte einfach angenommen, er würde mich irgendwo in der weiteren Umgebung gefangen halten, vielleicht in der Nähe von Chicago, wo wir uns das erste Mal begegneten. Ich hatte gedacht, alles, was ich tun müsste, um zu flüchten, sei, einen Weg aus dem Haus zu finden.
Jetzt wird mir klar, dass es viel komplizierter ist.
Ich kontrolliere noch ein
