Un grupo de esos mismos oficinistas se había reunido de nuevo alrededor de Cary, formando una barrera casi impenetrable. Jack llamó su atención y le indicó que iba a buscar algo de comer, y ella nos saludó a ambos con una mirada de arrepentimiento. Un hombre de unos cuarenta años, con el pelo rubio ralo y un traje de vaquero de mal gusto, se le acercó sigilosamente y le susurró algo al oído. Vi cómo Cary se estremecía sorprendida por su proximidad y se apartaba de él. También vi cómo su mirada se posaba en su escote. Estaba a punto de intervenir cuando ella se levantó y se marchó, con un cuchillo Bowie en la mano.
La banda del Viejo Oeste hizo una reverencia y se fue del escenario. Me acerqué al armonicista principal, un chico moreno con rasgos mediterráneos, de unos veintitantos años. «O
