Deseo Prohibido

Capitulo 3

Capítulo 3

Cary se sonrojó un poco, y sentí la repentina necesidad de volver a meter la mano en el bolsillo. —Se notaba que era mío?— preguntó. —No es nada. No comparado con todo lo demás—. Señaló a Sascha con una copa de champán medio vacía—. —Pero ya sabes a qué me refiero. ¿Qué te parece Sascha? ¿Verdad que es estupenda?—

—Claro—, respondí—. —Pero por qué intentas emparejarnos?—

Cary tartamudeó, y el rubor se extendió por su pecho. Intenté no seguir con la mirada su avance hacia su busto. —Yo solo... ya sabes. Tú también eres genial. Quiero verte feliz—.

Jack resopló. —Oye, gracias por elegirme una chica también—.

Cary fingió fruncir el ceño. —Tú. Tenía a alguien en mente para ti, pero no pudo venir. Solo espera, señor impaciente—.

—¡Oye!— La voz cortante de su marido interrumpió la charla, por lo demás agradable—. —Vamos... ¿Cuánto falta?—

El rostro de Cary se contrajo de inmediato y su rubor desapareció. —En un ratito, Eric. Solo nos queda el anuncio y ya casi habremos terminado—.

Ya sabía que no me caía muy bien, pero verlo seguir arruinándole la alegría a mi amiga en plena celebración, en parte en su honor, hizo que empezara a odiarlo. Cary nos saludó con un gesto desganado mientras se alejaba, y yo me incliné hacia Jack.

—Un completo imbécil—.

Tras unos minutos más recorriendo la exposición, contemplando pinturas y esculturas, oímos el tintineo de la cubertería contra una copa de champán de cristal. El murmullo de la conversación se apagó y la gente se dirigió hacia la zona central. Cary estaba con dos de sus compañeros: una mujer alta y excéntrica, que parecía un espantapájaros, envuelta en un llamativo color púrpura, y un hombre más bajo, canoso y elegante, que hacía que el resto de los asistentes parecieran mendigos. Jack se inclinó hacia mí y asintió hacia el hombre. —Apuesto a que es gay—, murmuró. Solté una risita.

—¡Muchas gracias a todos por venir a apoyar nuestra pequeña galería!— exclamó entusiasmada la mujer-espantapájaros. —Ya saben que nos gustan nuestras pequeñas veladas un par de veces al año, pero esta es especial, porque presenta muchas obras de una de nuestras propias curadoras: ¡la Sra. Cary Woodley!—

La sala se llenó de aplausos y Cary irradiaba felicidad. Era la vez que la había visto más contenta desde que logró desarmar a la perfección a uno de nuestros instructores de cuchillo Bowie. La mujer de morado habló durante unos minutos, seguida por el tipo que parecía demasiado perfecto para ser heterosexual. Después, le tocó el turno a Cary. Miró a su alrededor, reconociendo a varios amigos y compañeros. Se detuvo un instante más para mirarnos a Jack y a mí, y nos regaló una gran sonrisa.

Dijo unas palabras —breves y dulces— sobre lo profundamente personal que era para ella todo el arte que exponía allí, y que esperaba que realmente nos ayudara a ver el mundo de otra manera. Alguien carraspeó cerca, y yo miré hacia allí. Eric —el marido de Cary— la miraba con severidad y se tocaba el reloj.

Cary casi se desinfló, y me dieron ganas de pegarle al tipo. Terminó su discurso, tras lo cual Jack y yo aplaudimos y gritamos más de lo estrictamente necesario para la ocasión. Nos regaló otra sonrisa radiante. Su marido parecía furioso, justo como esperaba.

—Bonito discurso—, dije mientras se acercaba al lugar donde estábamos su marido y nosotros.

Eric frunció el ceño. —Sería mejor si alguien comprara esta basura—, refunfuñó. Cary apretó los dientes, pero mantuvo una sonrisa fingida.

Tomó a su marido del brazo y lo condujo a un rincón, donde intercambiaron unas palabras en voz baja pero acaloradas. Avergonzada por ella, le di un codazo a Jack y volvimos a pasear. Esta vez, presté especial atención a sus pinturas. Había dicho que su cuadro de flores silvestres era mi favorito, pero ahora que los miraba, parecía que cada uno era un código secreto: una escena de su vida plasmada en pintura y metáfora.

Nos encontramos con Sascha y sus amigos dando vueltas en sentido contrario a la exposición, justo frente a un cuadro oscuro y sombrío que representaba un bosque con las hojas podridas en el suelo. Sus siluetas se fundían lentamente con el reflejo de la luz de la luna sobre un pantano del que surgían los árboles. Una luna de color amarillo parduzco lo inundaba todo.

—¡Qué asco!— gruñó Jack.

Me quedé mirando. El color de la hoja me resultaba familiar...

—¿Qué crees que significa?— preguntó uno de los amigos de Sascha.

—Parece la muerte—, dijo Sascha, sin mostrar desaprobación.

Me di cuenta de que las hojas eran del mismo color que el pelo de su marido.

—Creo que antes las hojas eran coloridas y atractivas—, respondí—. —Creo que disimulaban los troncos duros y retorcidos. Pero con el tiempo se cayeron y dejaron al descubierto lo feos que son los árboles. Crecen en un pantano, así que probablemente estén podridos por completo—.

Todos guardaron silencio. Jack soltó una carcajada. —¡Joder, tío!—

Sascha sonrió, sorprendida. —¡Así que tú también crees que se trata de la muerte!—

Su amiga resopló. —Crees que todo gira en torno a la muerte, Sash—, dijo riendo.

Sascha negó con la cabeza. —Esta noche no. Esta noche cambia todo: de la muerte a la vida. El solsticio—. Me dirigió una mirada extraña e indescifrable.

Jack se estiró. —Creo que necesito una copa y un poco de aire fresco, y un descanso de la crítica de arte de AP—.

Los demás nos reímos. De alguna manera, nos encontramos fuera de la salida de empleados, cerca de un pasillo trasero donde estaban los baños, charlando e intercambiando historias y chistes. Los amigos de Sascha finalmente se quejaron de que hacía frío y la animaron a irse. Ella les hizo un gesto para que se fueran. —Uno de ellos me llevará a casa—, me dijo mirándome fijamente—. —¿Verdad?—

—Oh, eh... claro. No hay problema—, tartamudeé, preguntándome si estaba insinuando algo más.

Sus amigas rieron entre dientes y se despidieron con la mano antes de dirigirse a sus coches. Sascha declaró que el frío no le molestaba y entró un momento prometiendo volver enseguida. Jack me miró con los ojos en blanco. —Tío, si marcas esta noche, me voy a enfadar muchísimo contigo—, refunfuñó.

Lo hice callar, ya que Sascha regresaba trotando por el pasillo. Sonreía con picardía y llevaba tres botellas. Al acercarse, vimos que eran refrescos de vino Bartles & Jaymes. Rápidamente cambié mi opinión sobre ella, pasando de —una chica bruja interesante— a —una chica bruja interesante con un lado salvaje—. Pero acepté la botella con gratitud. En los últimos años había bebido lo suficiente como para saber que más de un par me sentarían fatal, pero una probablemente no me haría daño.

La conversación después de eso divagó bastante, hasta que finalmente Jack me miró con una mirada inusualmente penetrante. —¿Qué era todo eso de los árboles y esas cosas, tío?— preguntó.

Me encogí de hombros. —Yo, eh... creo que tal vez Cary odia a su marido—, dije.

—¿Se refiere a la señora Woodley?— preguntó Sascha. Ella asintió lentamente—. —No me sorprendería—. Comenzó a balancearse inconscientemente un poco, moviendo las caderas, y me costaba no mirarla fijamente—. —He oído que es un cretino—.

Antes de que pudiera preguntarle qué quería decir con eso, se oyó un fuerte golpe en el pasillo, como si alguien hubiera cerrado una puerta de golpe. Un grito ahogado surgió de detrás de la puerta entreabierta. Casi se me cae la botella de cristal, y Jack ya buscaba a tientas las llaves del coche. Pero en lugar de ser alguien ofendido por nuestro consumo de alcohol siendo menores de edad, parecía ser Cary.

Me giré y abrí la puerta de golpe, con el corazón a mil. Jack me seguía de cerca mientras entrábamos de un salto, olvidando nuestras travesuras infantiles.

En el pasillo, Cary se inclinó hacia adelante, con las manos sobre las rodillas y respirando con dificultad. Su marido se alejaba tambaleándose por el pasillo. Al abrirse la puerta, se giró bruscamente, con gesto de culpa, para mirarnos. Tenía los ojos brillantes por el alcohol, y Cary parecía asustada: el tirante del vestido se le había deslizado por el hombro y parecía haber una nueva raya pálida en las medias, como si se hubieran roto parcialmente.

—Ahí viene la maldita caballería—, se burló su marido—. —No se preocupen, muchachos, está bien. Solo ha bebido demasiado; anda tambaleándose por todas partes—.

Cary le lanzó una mirada incrédula e indignada. —Eric, vete a casa—, espetó, sin sonar para nada ebria. Se frotó las muñecas con cuidado, como si le dolieran.

Eric se arregló la corbata y se dirigió tambaleándose hacia la puerta del otro extremo del pasillo. Sascha se abrió paso entre nosotros y recogió el bolso de Cary, que se le había caído al suelo. Cary sonrió nerviosamente y negó con la cabeza. —Gracias—, murmuró. Tras un instante, nos dirigió a Jack y a mí una mirada entre divertida y burlona.

—¿Venías a salvarme?— preguntó.

—¿Necesitas que te rescaten?— pregunté. Incluso un poco de alcohol había disminuido mis inhibiciones.

Cary me miró de una forma extraña, como escrutadora. Tras un instante, su expresión se suavizó. —Está bien. Estoy bien. Los niños están en casa de mi madrastra; creo que me quedaré allí esta noche—.

Unos minutos después, el espantapájaros amigo de Cary la acompañó fuera de la exposición mientras el personal la cerraba. Miré alrededor del aparcamiento para asegurarme de que el RX7 n***o de su marido ya no estuviera. Jack se subió a su viejo y destartalado Jeep y arrancó a toda velocidad saludándome con la mano. Me ofrecí a llevar a Sascha a casa, pero incluso cuando se subió al asiento del copiloto y se inclinó hacia delante para estar cerca de mí, supe que prefería que fuera Cary quien estuviera a mi lado.