Llevaba una chaqueta arrugada sobre los hombros, el cabello cayendo en mechones desordenados que no había intentado arreglar en días y que en el último minuto logró aplacar un poco, y aunque el cansancio le pesaba en los huesos, algo cálido le subía por el pecho al pensar en Rodrigo esperándola afuera. No había cenado, no tenía hambre, pero él había insistido, y esa insistencia, esa certeza en su voz al teléfono, la había sacado de la habitación 312 con un paso más ligero de lo que esperaba.
Cruzó las puertas automáticas, el aire frío golpeándole el rostro, y allí estaba él, de pie frente a la entrada, iluminado por la luz blanca de los faroles. Rodrigo estaba firme, la postura recta, la chaqueta oscura abierta sobre una camiseta que marcaba sus hombros anchos. Sostenía una bolsa térmica
