El hospital olía a desinfectante y a algo indefinible que Carla ya asociaba con noches largas y malas noticias.
Santiago había sido trasladado a otra habitación esa misma mañana, un espacio más grande, con una ventana que dejaba entrar algo de luz. Estaba dormido en la cama, su pequeño cuerpo cubierto por una sábana blanca, el rostro pálido y los labios ligeramente entreabiertos. El pitido constante del monitor llenaba el silencio. Carla se inclinó sobre él, apartándole un mechón de cabello oscuro de la frente, y sintió un nudo en la garganta. Las transfusiones de sangre ya no eran suficiente, y ahora los médicos hablaban de quimioterapia. Sabía lo que eso significaba: un riesgo enorme para un cuerpo tan débil como el de su hijo. Necesitaba respuestas, no suposiciones.
Se enderezó, resp
