O jantar se arrastava como uma sentença de morte lenta. O que deveria ser uma negociação simples, sem ameaças ou tensões, voltou-se contra mim como o pior jantar de negócio da história por causa da minha esposa irritada.
Fabrizio falava sem parar sobre taxas de juros flutuantes e a estabilidade do Euro, gesticulando com o garfo enquanto cortava seu filé com a delicadeza de um açougueiro.
Ao meu lado, Emanuele estava sentada como se fosse o próprio mar antes de uma tsunami.
Ela ainda não tinha bebido o Barolo. A taça permanecia intocada, uma poça de sangue escuro refletindo a luz do lustre de cristal. Mas ela a tocava constantemente. Girava a haste. Passava a ponta do dedo pela borda.
Era uma tortura visual calculada. Ela sabia que eu estava olhando. Ela sabia que cada movimento daquela
