A manhã seguinte à uma noite com Chiara sempre tinha um gosto agridoce. O doce da lembrança dela, do cheiro, do toque. O amargo de ter que voltar. Voltar para a villa, para o meu sobrenome, para a minha vida real.
Entrei na nossa suíte em silêncio, esperando encontrá-la vazia, como sempre. Mas ela estava lá. Emanuele estava deitada de lado no sofá da sala, tão absorta em um livro que nem notou minha chegada. Era um livro com capa mole, em português, que ela deve ter pedido em alguma ocasião à minha avó. Viviana, como visto, resolveu. Dei de ombros.
Mas algo nela estava diferente. Não era apenas o vestido, que hoje era de um azul escuro que contrastava com a pele. Era o cabelo. Antes, ela o deixava solto, uma massa escura e um pouco selvagem. Agora, estava preso em um coque baixo e aper
