O olhar dela encontrou o meu, e então ela se moveu. Pegou a garrafa de água da mesinha e a colocou na minha cabeceira, ao meu alcance. Um gesto silencioso. E recuou para a sua poltrona, como um animal assustado voltando para a toca.
Então era assim que ela ia "cuidar de mim"? Seguindo as ordens do meu pai? Me oferecendo água como se eu fosse um doente inválido? E mantendo aquela distância ridícula, como se eu fosse algum tipo de monstro prestes a atacá-la de novo? Eu entender a preocupação dela não diminuía a ofensa. Se eu a quisesse morta, ela estaria morta.
Agora que eu tinha descoberto o lado mais n***o dos Rossi dentro de mim, essa constatação era estranhamente libertadora. Eu sofria pela morte de Chiara? Sim. Como se mil facas atravessassem meu coração a cada segundo. Mas o remors
