O pátio se enchia. Mais contadini chegavam, misturando-se aos convidados seletos do meu pai. A música começou a tocar mais alto, uma tarantella animada vinda de um grupo de músicos locais com sanfonas e tamborins, o som festivo colidindo com a tensão que eu sentia em meus ombros.
Estávamos sentados à mesa com minha avó, afastados do toldo branco onde o verdadeiro poder se concentrava. Emanuele observava tudo, os olhos escuros varrendo o pátio, contando.
— Solo questi Capi? (Só estes Chefes?) — Ela perguntou de repente, a voz baixa. — Pensavo fossero nove. La Sicilia ha nove province. (Pensei que fossem nove. A Sicília tem nove províncias.)
Ignorei a pergunta. Ela não precisava saber dessas coisas. Quanto menos soubesse sobre a política de sangue que nos regia, mais segura - e calada
