"Entendido?". A palavra dela ecoou na minha mente. Um ano. Trezentos e sessenta e cinco dias de paz antes da guerra. E então, faríamos o que meu pai queria. Ele era um homem paciente, mas eu sabia que ele estava contando com um neto em nove meses a partir de hoje.
Com as palavras certas, algumas mentiras bem colocadas sobre a "necessidade de adaptação da noiva", talvez ele perdoasse o prazo. Talvez.
Mas e Chiara? Chiara me perdoaria se, daqui a um ano, eu me deitasse com outra mulher?
A pergunta era estúpida. A verdadeira questão era: ela me perdoaria se descobrisse que eu menti sobre tudo? Que a vida de filho de um "empresário importante" era uma farsa que eu deixei ela acreditar porque era mais fácil? Que eu era filho do maior mafioso da Sicília?
Que o Don, que era meu pai, podia
