(Narrado por Viviana, no passado)
O império Rossi cheirava a doença. O cheiro de morte e remédios caros emanava do quarto principal há meses, e esse cheiro enfraqueceu as fundações da nossa casa.
Don Ettore Rossi, meu marido, estava morrendo. E eu torcia para que ele se fosse logo.
— Sicília... — ele tossiu, um som úmido que manchou o lençol de seda. — Eu devia ter ido para a Sicília. Teria me casado com uma daquelas deusas de sangue quente... e não com você, Viviana... sua put@! Nem um filho soube me dar... aquele bastardo... não vai ser ninguém.
Eu estava parada na porta, observando-o definhar. Ele adorava falar sobre aquilo, o futuro que perdeu na ilha. Pobre Ettore, nunca esqueceria suas derrotas, nem em seus últimos segundos. E havia tão pouco que tinha conquistado.
Ainda as
