Desci a escada de madeira, cada degrau um protesto da minha panturrilha recém-cortada. A dor aguda era um lembrete bizarro da noite. Lá em cima, a doida da minha esposa devia estar satisfeita: tinha seu quarto, sua cama imensa e um lençol manchado com o sangue que não era dela. O teatro estava completo.
Na sala principal, a lareira apagada deixava o ambiente frio. Juntei os dois sofás de couro, formando uma cama improvisada. Com meus quase um metro e noventa de altura, o espaço era apertado, meus pés ficariam para fora. Mas seria apenas por uma noite. A primeira de incontáveis noites que eu teria que passar na presença daquela mulher.
Deitado no escuro, o cheiro de poeira e madeira velha no ar, um pensamento ousado me atravessou. Abrir a porta. Ligar a minha Moto Guzzi e rasgar a noite
