O mármore da grande escadaria estava frio sob as solas dos meus sapatos. A cada degrau que descíamos, o som abafado da música folclórica e o burburinho de dezenas de vozes ficavam mais altos, subindo do pátio como uma maré.
Senti os dedos de Emanuele apertarem meu braço. O toque dela era leve, mas a tensão em seu corpo irradiava através do tecido do meu terno. Ela estava cumprindo o pacto. Sorria, a cabeça erguida, a máscara de Signora Rossi colada ao rosto pálido.
— Non tremare (Não trema) — sussurrei, sem mover os lábios, olhando para frente. — Loro sentono la paura. (Eles sentem o medo.)
Ela endireitou a postura, o queixo subindo um milímetro.
— Non sto tremando. (Não estou tremendo.) — A resposta veio rápida, defensiva. Ótimo. A raiva era um combustível melhor que o pânico.
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