Pisamos naquelas uvas por cerca de meia hora. Trinta minutos intermináveis de música alta, gritos e o cheiro enjoativo de fruta esmagada, antes que Vittorio, satisfeito com o espetáculo dos seus bonecos, permitisse que saíssemos.
As criadas avançaram com toalhas e bacias, prontas para nos limpar ali mesmo, diante de todos, como crianças sujas. Recusei com um gesto brusco. Não daria a Romeo o prazer de me ver sendo lavado em público.
Estendi a mão para Emanuele. Ela a aceitou, os dedos pegajosos de açúcar. Caminhamos juntos de volta para a villa, deixando o barulho da festa para trás, subindo as escadas em silêncio até o refúgio da nossa prisão.
Entramos no quarto e paramos diante da porta do banheiro. Nos olhamos. O mosto seco pinicava na pele, uma camada de açúcar e corante natural
