A única luz no quarto vinha da janela aberta, trazendo consigo o som distante de uma vespa passando na ruela lá embaixo e o cheiro de manjericão da varanda. Aqui, no apartamento de Chiara, o mundo do meu pai não existia. Aqui, eu podia respirar.
E a visão acima de mim era o próprio ar que enchia meus pulmões. Chiara era a imagem da perfeição. Seus cabelos loiros caíam em cascata ao redor do rosto, fios de ouro brilhando sob a luz da lua. A pele, bronzeada pelo sol da Sicília, contrastava com as marcas mais claras do biquíni: duas linhas pálidas que desenhavam sobre sua pele o caminho que as alças teriam feito sobre seus ombros. Os s***s dela, firmes e com a aréola levemente rosada, saltavam a cada movimento, um ritmo hipnótico que me prendia, que me afogava em prazer.
O prazer dela. Er
