Dante estava de pé, pronto para o combate. O lábio cortado, os olhos em brasa... Eu odiava esse descontrole, mas o ódio que ele sentia era tão palpável que eu sabia que ele estava prestes a arruinar não apenas o jantar, mas a estabilidade da Famiglia.
Eu estava prestes a dar a ordem de separá-los, um tom potente que esmagaria a briga.
Mas fui impedido.
Emanuele agiu. A brasileira, ainda sentada, estendeu a mão na direção do pulso dele. Não era uma súplica. Era uma ordem desesperada. Dante, chocado com o movimento dela, parou.
— Per favore, mio marito, siediti. (Por favor, meu marido, sente-se.) — Ela disse, a voz baixa, hesitante, no italiano que m*l tinha aprendido.
Ele a olhou. Os músculos do seu pescoço estavam saltados, o peito subindo e descendo com violência, mas ele hesito
