O criado serviu o primo piatto, e o cheiro familiar do pesto alla trapanese encheu o ar. Diferente da brasileira, que comia devagar, com uma cautela de quem pisa em terreno minado, eu ataquei o prato. E, por um instante, o mundo desapareceu.
O sabor daquela massa, a busiate que só se fazia aqui, o gosto das amêndoas e do tomate fresco... era o gosto da minha infância. Lembrei-me de verões distantes, antes do peso das responsabilidades, antes de eu entender o que o nome Rossi realmente significava, quando a maior preocupação do dia era correr pelos vinhedos e voltar a tempo para o almoço.
Cada garfada era uma lembrança de um tempo bom, um tempo sem o peso de um futuro que não escolhi. Olhei para ela. Emanuele. Ela comia lentamente, quase de forma cirúrgica, como se para não fazer o meno
