Emanuele nos observava do sofá, o rosto uma máscara de apreensão. Deixamos ela sem entender a maior parte da conversa, mas pela tensão no ar, ela já devia ter uma vaga ideia do que falávamos em italiano.
Minha avó me encarou, os olhos pequenos e afiados.
— Se está aqui, então você já sabe que eu sei da mentira de vocês e do acordo. A jovem assume a autoria do plano. E você quer que eu seja a testemunha do aperto de mãos.
— Se não for problema.
Minha avó suspirou, um som cansado, como se estivesse lidando com outra das minhas idiotices, mas não rejeitou.
— Está bem — disse ela. — Vamos logo com isso.
Sua expressão se tornou séria, o olhar passando de mim para a garota.
— Mas que fique claro: se Vittorio souber, nós três morremos. Então, mais ninguém vivo deverá saber do que se
